"Amaneciendo a la vida"
Óleo sobre lienzo
JOSÉ PRIETO LÓPEZ

Tan humanos fuimos
que hubimos de gatear con el alma puesta.

Y hay días que nacemos tan solos
que nos asustan los largos descubiertos
de nuestra breve historia.

Tan humanos fuimos
que de cerca nos tenemos miedo
y de lejos, angustia.

¿Cómo saber de ti con palabras ajenas?
Olvidemos la verdad y hablemos
háblame, de lo nuestro.

"Al final de la escalera"
(óleo sobre tabla)
CAVAGNARO

Poema de GABRIEL CELAYA

CUÉNTAME CÓMO VIVES
(CÓMO VAS MURIENDO)


Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives.
Ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres.
Nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias —sabio—,
cómo —frívolo— brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

"Al final de la escalera" (Detalle)




CAVAGNARO

GABRIEL CELAYA

"Tongue"
R.PALMER

Las palabras son semillas bulliciosas:
Frutos que hechizan los paladares,
raíces laboriosas y rizomas rebeldes.

Algunas como piedras sedientas de un río seco,
son peces dormidos que avanzan contracorriente.

Son aves que anidan y vuelan cerca de las olas
brillo viajero son, de astros desaparecidos,
huellas en la arena que el viento pisa y pisa
hasta desvanecerlas…

Cosas de aire.

Imágenes eventuales hasta ser murmullos:
necesitan para despertarse
de lo bello, del poder de lo terrible
sostenido el silencio
en la voz apalabrada.


Las hay que clavan los ojos
en el horizonte vaporoso de lo incompresible
y ven
y no ven nada…

Semillas son, de luz demorada,
música en los pliegues del mundo.

Hibernación

Será que el frío dilata
todas las sensaciones de pérdida.

Hurgando dentro, oigo el frío.

El frío primero, veneno
con el que la vida enseña
su saña redundante y caprichosa.

Ese frío vulgar como de muerte
rumor
sepultado de heridas.

Sílabas del frío
contando los días
bajo los escombros.

Nada hay que haga sentir más homicida al frío
que la hemorragia cándida que vacía los ojos
de un inocente.