tag:blogger.com,1999:blog-13506604584027143802024-03-13T06:37:17.395+01:00AguatintaMarianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.comBlogger118125tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-81939451958455734672012-01-16T20:51:00.041+01:002012-01-17T08:13:28.407+01:00<i><b>“El fuego es dios de nada, dijo el poeta, es nada…”</b><br /></i><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJam50W0_1QjmsP1Xqtzr8KgLRkLVwbWRze_MFb1sZ10ffkg5Xa_Rgwq4vIh6dl8qSLPW6dS4ve3F4MaWL7dymgmpz7wuG9bVNkx3OMSZ7pKz1pnCk1k3PIPe6kQTFKji4EyWLFKMvUrDz/s1600/%2527Burning+Blubber%2527+c.+1844-1845.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJam50W0_1QjmsP1Xqtzr8KgLRkLVwbWRze_MFb1sZ10ffkg5Xa_Rgwq4vIh6dl8qSLPW6dS4ve3F4MaWL7dymgmpz7wuG9bVNkx3OMSZ7pKz1pnCk1k3PIPe6kQTFKji4EyWLFKMvUrDz/s400/%2527Burning+Blubber%2527+c.+1844-1845.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5698491345954417698" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span>"Burning Blubber"(1844-1845).<span > <strong><a href="http://www.artehistoria.jcyl.es/genios/pintores/3492.htm"><span>J.M.William Turner</span></a></strong></span></span></div><span ><br /></span><br /><br /><span><b>Es la llama un desvarío que habita<br /><br />la sombra desde el fuego,<br /><br />llanto ardiente que batalla<br /><br />con las aguas más pobres.<br /><br />Y de sus propios rescoldos alumbra<br /><br />aquello que contempla.<br /><br /><br /></b></span>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-34407288096117157142011-11-16T15:51:00.010+01:002011-11-20T19:42:14.426+01:00<div align="justify"><strong></strong></div><br /><div align="justify"><strong>Hermana pequeña y yo, dormíamos juntas.</strong><br /><br />Por lo general, después de rezar un “Jesusito de mi vida…” y encomendarnos a la dulce compañía del Ángel de la Guarda (al que por cierto, aquel día, le habíamos dado bastante trabajo), caíamos rendidas hasta la mañana siguiente. Pero aquella noche me fue imposible conciliar el sueño. No sabía lo que me pasaba. Acurrucada en una esquina de la cama la oía quejarse bajito y cada vez que se agitaba como una tortuga panza arriba, inmovilizada bajo aquel caparazón de vendas, me sobresaltaba.<br /><br /><em>¿Estás bien, te duele mucho…?<br />Un poco, no te asustes… que no estoy “morida”… pero ¿sabes?... nunca más me “ajunto” con el triciclo…¡ Por su culpa, casi me mato!</em><br /><br />Serían las dos de la madrugada y oímos cantar a un gallo. Bueno, exactamente no cantaba, me pareció que se carcajeaba…<br /><br /><em>¿Y a ti, te duele?... Anda, cuéntame otra vez lo de las gallinas y el gallo malo que te dejaron como un cirineo.<br />No, si no fue nada… unos picotazos y un tirón de pelos.</em><br /><br />En el fondo me hubiera gustado decirle que pasé miedo de todos los colores y de todos los calibres. Miedo a que ella se fuera al otro barrio. Miedo de los ojos tristes de la niña y de aquel ser con la cabeza extraña… Y que sobre todos esos miedos gravitaba un profundo desencanto. Debería sentirme feliz aunque mi peripecia solidaria no hubiera sido digna de elevar a los altares de la admiración. Pero no era así, me sentía chafada y triste.<br /><br /><strong>No sabía lo que me pasaba… </strong><br />Sospechaba que algo más secreto e incomunicable me acechaba. Aquel día me di cuenta de que la cartografía de mis seguridades congénitas tenía un sur desconocido en el que reinaba el abandono, la invisibilidad… que olía mal y me daba miedo pero no podía dejar de mirarlo porque realmente existía.<br /><em>No te asustes, nació así… pero no hace nada<br />No te asustes…¡ si las gallinas no hacen nada!<br />No te asustes… no estoy “morida”</em><br />Demasiados no te asustes en un solo día para no deducir que lo que me pasaba no era tan secreto ni tan incomunicable; ya que, de alguna manera, me leían el pensamiento.<br /><br /><br /><br /><strong>Mi madre estaba acostumbrada a lidiar con ese tipo de “catástrofes”</strong> y procuraba tratarlas como molestias; pero de ninguna manera, a las molestias, las trataba como catástrofes.<br /><br />Con buen criterio, no retiró el triciclo de la circulación. Hubiera sido sencillo hacerlo desaparecer para “prevenir” futuros siniestros, aprovechando que mi hermana le cogió ojeriza y culpaba, a su hasta entonces fiel cabalgadura, de su “desgracia”. <br /><br />Al principio, cuando creía que no la veíamos, se encaraba con él regañándole muy ofendida y descargaba su frustración soltándole unas pataditas por lo bajini. Pero como el triciclo no le llevaba la contraria ni le devolvía las pataditas, empezó a suavizar su indignación y llegó a un acuerdo absolutorio<br /><br /><em>Vale, yo te perdono… pero a ver si tenemos más cuidado… los dos ¿eh?.</em><br /><br /><strong>Lo que yo no esperaba es que mi madre me metiera al enemigo en casa.</strong><br />Llegó dentro de una caja de zapatos llena de agujeros. Mis hermanas la destaparon emocionadas como si dentro hubiera un tesoro<br /><em>¡Hala, que guapín es!...<br />Con cuidado, que no es un juguete…<br />Ven, acércate que no hace nada…<br />Y cómo lo podíamos llamar…<br />¿Qué será, chico pollo o chica polla...?<br />¡Halaaaa lo que has dicho!<br />Mamáaaa… ¿A que decir chica polla no es un “pecao”? (…) ¿Ves, listina, como no?</em><br />Yo estaba callada. Por mí, como si le llamaban Avecrem. <br />Aprovechando el revuelo empecé a recular con disimulo. No me encontraba bien. Sólo con oír al pollito piar como un condenado y agitarse, me quería salir del cuerpo, de la galaxia y más allá… pero sólo conseguía dar pasitos para atrás muy lentamente.<br /><br />Mi hermana pequeña lo sacó de la caja con un desparpajo que ni que lo conociera de toda la vida. Lo besuqueó. Lo requetesobó. Se lo metió en el bolsillo porque tiritaba. Lo puso panza arriba, cabeza abajo…de medio lado; y lo manipuló como si estuviera buscándole un resorte o algo, hasta que lo posó en el suelo medio desmayado. Como no se movía mucho, quiso espabilarlo con un empujoncito para animarlo a andar… (o a volar)…y con el impulso despegó del suelo aterrizando a mis pies. Así que, técnicamente, mis pies fueron lo primero que vio salir huyendo.<br /><br />Sí, lo reconozco. Salí huyendo como una auténtica gallina…Busqué la protección de mi madre. Y eso mismo debió pensar aquel polluelo huérfano…Debió pensar que yo era una gallina, auténtica. Empezó a seguirme a todas partes ¡Precisamente a mí, que no quería ni verlo en pintura!<br /><br />Tardé un tiempo en aceptar que, aquel hijo de gallina desconocida, me había confundido con algún pariente suyo. El por qué de su elección, no tiene nada que ver con que, sutilmente, el pollito adivinara lo que le esperaba si mi hermana pequeña le echaba el guante. Pero así sucedió. En un exceso de celo maternal, una tarde, se lo llevó a la galería a solas. Creímos que estaba jugando a su bola mientras hacíamos los deberes de clase. Lo colocó entre las piernas para que no tuviera escapatoria, le ató una especie de babero alrededor del pescuezo y comenzó a cebarlo con la mejor intención. Con una mano le abría el pico y con la otra, le introducía migas remojadas en agua.<br /><br /><em>Anda… traga, que tienes que hacerte un mozo<br />Que tragues, anda…que te me vas a quedar hecho un canijo; y así, te van a zurrar los otros pollos. </em><br />Y <em>anda traga, traga anda</em>… se iba hinchando de una forma alarmante. Tan entretenida estaba en tan laboriosa operación que perdió la noción del tiempo que llevaba rellenando, concienzudamente, al pobre pollo con miga de pan… hasta que no le quedó resquicio de molleja sin retacar; y sin querer, murió del atracón.<br /><br />Profundamente atribulada, mi hermana pequeña, organizó las exequias. Se sentía responsable de que el pobre pollito dejara así este “mundo cruel”, por una tontería de nada. Ella misma ofició de cura y de enterrador. Quiso un entierro de primera: cajita mullida con algodones, triciclo fúnebre engalanado con crespones de papel pinocho (que tuvo que ser verde chillón porque no quedaba otro pliego en casa menos llamativo), lápida de pizarra y corona de laurel. Y hasta resultó concurrido el sepelio .Se fue acoplando la chavalería del barrio en cuanto se corrió la voz. La observación de cualquier bicho, vivo o muerto siempre era motivo de curiosidad. Faltó el epitafio, pero no creo que al pollo le importara mucho. No tuvo tiempo de decir ni pío, el pobre, como para sospechar siquiera cómo le gustaría ser recordado.<br /><br /><br />Y sin querer, en esas semanas que vivió el pollito, le fui perdiendo el miedo. No hasta el punto de tocarlo, pero me acostumbre a que me siguiera. Incluso, me escondía a posta para que me buscase y salía del escondite cuando, desamparado, piaba pidiendo auxilio.<br />De alguna manera, un polluelo, está programado para encariñarse más fácilmente con lo que huye que con lo que se le acerca. Algunas personas también se comportan así… aunque yo no sabía qué es eso de la impronta animal ni, mucho menos, la importancia del apego entre los humanos.<br /><br />Quizás les interese saber, que volví a la chabola varias veces. Fui con mi madre al principio y poco a poco me animé a ir sola. Por seguridad, pensé agenciarme un palo, por si acaso… porque si les digo la verdad, no terminaba de convencerme la iniciativa de mi hermana pequeña quien me recomendó que, cuando se produjera el avistamiento del enemigo, las ahuyentara dando palmadas bien fuertes (si, claro…encima, las ovaciono con entusiasmo y ¡se me viene todo el gallinero arriba!).Pero no, tampoco me veía yo capaz de, palo en ristre, ir bateando gallinas lo más lejos posible de las Centurias.<br /><br />¿Saben?... Hay algo que quiero decirles. Cuando comencé a escribir este relato, pensé que calcularía mejor las intensidades. Les agradezco mucho la espera. <br />La escritura es, a veces, un arma de fabricación casera. Nunca sabemos cuándo aparecerá esa sensación perfecta de cataclismo ante nosotros o en nosotros mismos. Ese escalofrío único y fronterizo que aflora un segundo y retrocede hasta el próximo encuentro. La infancia es secuencia, trayecto…y ensayo de constantes vitales .Ese mismo miedo a no volver a ser la misma persona, hace que nos inventemos modos de salir de él: Repetir una palabra, ovillarnos en el mínimo espacio donde pueda hacer acto de presencia la vida, respirar hondo, escuchar los ruidos de afuera o recordar…<br /><br /><strong>Recordar una luz suave, huidiza…impoluta </strong>que se pierde por sí misma. Precisamente cuando se la quiere capturar. </div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-11086311648171479012011-10-23T13:08:00.011+02:002011-10-23T14:13:59.642+02:00<div align="justify"><strong>Aquella mañana de domingo, la luz era suave y huidiza… impoluta.<br /></strong><br />Me había puesto, para ir a misa de once, la ropa de los domingos. Un vestido de terciopelo azul marino. La rebeca blanca de angorina que había tejido mi madre, al igual que la muda y los calcetines calados de perlé. Luego me abotoné la flor de las merceditas que había estrenado el Domingo de Ramos y noté que ya empezaban a calzarme un poco justas. Solo me faltaba repeinar el flequillo con colonia Heno de Pravia para parecer un pimpollo.<br /><br /><em>Pimpollo: Apelativo que siempre usaba una tía mía cuando nos veía de domingo a mis hermanas y a mí. ¡Ay, mis pimpollos, a cuál más guapina! Y como ella no tuvo pimpollos propios, se ahuecaba como una gallina hablando de sus sobrinas con las compañeras de la fábrica o con las amistades con las que iba a la “misa vermú de la una”, toda peripuesta ella. Allí donde nos viera, nuestra tía, nos propinaba unos ósculos requetesonoros con carmín de color rosa chicle que se nos quedaban tatuados en el moflete.</em><br /><br />Aquel día, mamá tenía previsto acercarse a la chabola de la gaitera para ofrecerle algunas prendas de abrigo que se nos habían quedado pequeñas y juguetes, que estaban nuevos, para sus nietos. También le compraba huevos de vez en cuando, aunque no los necesitara, como si de pronto tuviera gente en casa y se le hubiera ocurrido hacer un flan al baño maría con su delicioso caramelo en el fondo y le faltara una docena de huevos de confianza.<br />Antes, la gente ejercía la solidaridad como mejor la entendía. Y a lo mejor no la entendían del todo mal…<br /><br /><br /><strong>El caso es que aquél domingo no llevaba buen camino…</strong><br /><br />Fue todo muy rápido. Mamá salía en dirección a la casa de la gaitera. Hermana pequeña tomó la curva del pasillo dando pedales, a piñón fijo y desbocada. Como una loca, vamos. El trompazo fue morrocotudo. A mamá no le dio tiempo de llegar al portal.<br /><br /><em>Inspección ocular mía propia: El triciclo siniestrado no alcanzaba la categoría de amasijo de hierros aunque hubiera salido volando y se estampara de lleno contra la puerta de la galería. Perjudicado estaba, pero no se podía decir que, objetivamente, ofreciera un espectáculo dantesco a pesar de haberse averiado, a perpetuidad, el timbre del manillar. Lo que verdaderamente ponía los pelos de punta eran los gritos de dolor de mi hermana. A consecuencia del mamporro, se había fracturado la clavícula.</em><br /><br />Cuando volvió del médico me entró flojera en las piernas al verla. Estaba tiesa como una espátula, con un vendaje en forma de ocho que parecía que abultaba el doble la pobrecilla y un chichón alucinante a la altura de la ceja.<br />El percance de mi hermana trastocó los quehaceres de una mañana de domingo. Ni misa de once ni paseo por el Plantío. La llantina y el susto la habían dejado medio amodorrada, pero no era bueno que ella se durmiera (por el coscorrón de la frente) y mi madre me envió a mí a casa de la gaitera mientras preparaba una paella, como todos los domingos, al tiempo que distraía a la accidentada contándole historias o la entretenía con un osito mecánico al que había que darle cuerda con una llave de hojalata.<br /><br /><strong>Era la primera vez que me adentraba en aquel paraje </strong>aunque merodeábamos con frecuencia cerca del desvío para jugar en el pedregal de la higuera. Dejé a un lado un muro de piedra en el que las lagartijas tomaban el sol. Mentalmente iba repitiendo la fórmula que se empleaba, en mis tiempos, para los recados. (<em>Buenos días/tardes… Que dice mi madre que… </em>)<br /><br /><strong>Avanzaba bajo aquella luz suave y huidiza… impoluta </strong>con un envoltorio de ropa y la bolsa de juguetes, repitiendo el encargo:<em> Que dice mi madre que si no le importa, le junte una docena de huevos para el sábado que ya viene ella a recogerlos…</em><br />Impoluta y desprevenida también yo, con mis galas de domingo…tratando de no ortigarme las piernas y esquivando cardos borriqueros muy altos. Parecía que todo lo que crecía por allí pinchaba, así que caminaba como si pisara huevos hasta que encontré un sendero a medio desbrozar. El sendero más largo… pues rodeaba la chabola por la parte de atrás.<br />Empezó todo a llenarse de ruidos. El llanto de un niño. La carrera de un tropel de piececillos descalzos. El golpeteo metálico del asa de un caldero baldeando agua. El tajo de un hacha haciendo astillas. El canto de un gallo…<br /><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh7ojWCGM6W05QoygI5LnJzi5AeqfHwusfrkmTDZizoj2sahxxPrciyjR1zKnBA3cFw_HndF0BBo7XnfxFH7Sc5Bvt4zzkEyBsa2mnklDgFz9Sg1PTz4iuaMItOX8TezlgOZJY_rQ3qTGs/s1600/gallo+miquel+Barcel%25C3%25B3.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 327px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5666657590892072162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh7ojWCGM6W05QoygI5LnJzi5AeqfHwusfrkmTDZizoj2sahxxPrciyjR1zKnBA3cFw_HndF0BBo7XnfxFH7Sc5Bvt4zzkEyBsa2mnklDgFz9Sg1PTz4iuaMItOX8TezlgOZJY_rQ3qTGs/s400/gallo+miquel+Barcel%25C3%25B3.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">Y de olores. Olor a tierra mojada y excrementos de gallina, a guisote recalentado y queroseno…<br />Desemboqué en un vertedero detrás de las zarzas. No es que la fachada principal tuviera mejor aspecto, pero me hubiera ahorrado el desnivel del suelo y las ortigas , el asedio de los cardos y aquella pestilencia que daba vértigo.<br />Por un ventanuco apareció el rostro de la niña con los ojos más tristes que he visto en mi vida.<br />-Hola ¿Es esta la casa de la Sra….( y en ese preciso momento, me trabuqué porque no recordaba su nombre), esto… de la Sra… ¡¡gaitera!!?<br />- La Luciana es mi abuela, pero no está.<br /></div><br /><br /><div align="justify">Me sentía incómoda con la ropa de los domingos, sudorosa y con ganas de volver a casa. Todo era muy feo y muy sucio en aquel lugar. Bueno, la niña de los ojos tristes no era fea. Esperé a que abriera la puerta. Apareció en el umbral sujetando a una criatura de meses con el brazo y apoyándola en la cadera. Cogido de la otra mano un nene, desnudo de cintura para abajo, arrastraba un orinal de porcelana.<br />Avanzó unos pasos hacia mí y la siguieron una recua de críos. Miraban con curiosidad la bolsa de juguetes. Comenzaron a rodearme. La niña de los ojos tristes consiguió que se quedaran detrás de ella, como las gallinas hacen con los polluelos. Entonces se oyó un gruñido en el interior de la chabola. En la penumbra, distinguí un jergón al lado del ventanuco y un bulto que rebullía bajo una manta vieja. Algo se incorporó y apareció una cabeza enorme y extraña. La masa informe, se sentó con dificultad en el camastro, le dijo algo a la niña que no pude entender y lentamente se volvió a acostar. No podía dejar de mirar aquella silueta deforme aunque me daba miedo.<br />-Es mi tío. No te asustes. Nació así… pero no hace nada. Ya no sale de la cama- aclaró la niña.<br />Por si acaso, no me moví de donde estaba, le entregué los paquetes y en menos de lo que un gallo se arrancó con un potente kikirikí, la niña de los ojos tristes me dio las gracias y me indicó el atajo para salir al campo de fútbol.<br /><br /><br /><strong>Yo tenía la idea </strong>de que las gallinas eran unos animales un poco tontorrones y que se movían a golpe de espasmos.<br />Mi trato con ellas era distante. Quiero decir que mi trato se limitaba a observarlas de lejos… cuando mi abuela recogía los huevos de los ponederos o les echaba pitanza. Pero nunca me atreví a entrar dentro del gallinero. Como por aquel entonces no me consta que se hubiera inventado el hip-hop, diré que antes del incidente que me aconteció, me parecían bailarinas epiléptica e inofensivas que se desplazaban de forma caótica, sin rumbo… ¡Ay Dios, pero qué equivocada que estaba!…<br />Me bastó con experimentar en mis carnes la reacción de las gallinas que criaba la gaitera, al percatarse de mi presencia en su territorio, para cambiar de opinión.<br /><br />No sé si fue porque su vista es especialmente sensible a los colores y al movimiento o porque el chorreón de colonia en mi flequillo aún desprendía una fragancia irresistible a fresco heno (de Pravia)… pero aquellas “pitas” buscavidas y fibrosas que se pasaban el día a campo abierto; más que un caótico cuerpo de baile, resultaron ser un escuadrón de combate. Cierto que el gallo dominante tenía poses de divo arrogante, embutido en aquella esclavina abolsada de plumas brillantes que le cubría los hombros; pero a la hora de mantener a raya su plumífero harén y corregir los desmanes competidores de un gallito negro más joven con pinta de cantamañanas macarrilla, se imponía con la marcialidad de un experimentado comandante en jefe.<br /><br />Supongo que cometí el error de entretenerme mirando aquel espectáculo acrobático que protagonizaron los gallos, en plena trifulca, en lugar de seguir camino hacia mi casa. Cuando cesó el guirigay de la contienda, el cacareo volvió a ser tranquilo. El gallo vencedor se esponjaba las plumas en lo alto de un pedrusco. Campaban de nuevo las gallinas a sus anchas, de acá para allá, picoteando la tierra o tomando baños de sol.<br />Creo que fue mera casualidad ( o fatalidad a secas) que me fijara en un grupo de seis o siete gallinas que, en comandita, estaban dando cuenta de un hoja de repollo y un montoncillo de mondas de patata. Había una, creo que “pedresa”, que picoteaba más deprisa que las otras y parecía más vivaracha. De pronto levantó la cabeza, estiró el pescuezo todo lo que daba de sí y me miró. Las seis restantes del grupo, abandonaron el picoteo al unísono y en un alarde de sincronización periscópica, aquellos siete pescuezos se giraron hacia mí. Se estableció contacto visual… y eso, a veces, no es nada recomendable… sobre todo; si una se encuentra de frente con una escuadrilla de gallinas camperas, que son las más “cucas”- según me dijo después mi abuela- porque ponen los huevos en un sitio y cacarean en otro, para despistar. Debí pararme muy cerca de alguno de sus escondites. Es la única explicación que se me ocurre para que, en un visto y no visto, la emprendieran a picotazos conmigo.<br />¡ Para que luego digan que las gallinas no vuelan! … Pues puedo atestiguar y atestiguo que, aquel día, caían gallinas del cielo, en picado… y con toda su artillería. Creo que corrí algunos metros con una oronda ponedora que aterrizó en mi cabeza. Yo chillaba, daba manotazos en pleno ataque de histeria… ella no soltaba mi mata de pelo entre sus garras y batía la alas como una posesa. Volaban plumas por todas partes. El gallo macarra se encargó personalmente de arrancarme la flor de las “merceditas” como botín de guerra. No sé como logré zafarme, sólo recuerdo que llegué a casa hecha un cirineo…<br /><br />(Continuará...)</div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-84247563595883581622011-10-16T14:16:00.007+02:002011-10-17T11:49:14.242+02:00<div align="justify"><strong>No era muy sociable. Se llamaba Luciana</strong>.<br /><br />Tenía el rostro marcado por mil puñetazos de la vida y algún otro que no pudo esquivar de su marido. La tez renegrida, los ojos pequeños, oscuros y de mirar torvo. Le faltaban dientes y hablaba a voces en una mezcla atropellada de castellano- gallego con muchos sonidos aspirados y silbantes. Su aspecto no resultaba agradable. Tampoco la vejez suavizó su rudeza y el desapego que sentía hacia su progenie. Razones tenía. Cada vez que se supo preñada, se retorcía de asco, de rabia e impotencia…<br /><br />En aquella chabola había parido diez hijos vivos y se le malograron otros tantos. Sobrevivieron un varón con retraso mental y tres hijas. Luciana temía que el muchacho, que no sabía lo que hacía, abusara de las niñas. Desde bien pequeñas las empujó a buscarse la vida, regalándolas casi para fregar escaleras o cualquier tarea por la que les proporcionaran comida y cama.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI_1ZRqTILaUeARYmEJSGBFloqZiKH9c2O3Cj4JfqvYLsTNd4PJBVP9v0_EitphUpvj8tmvDOz87Vm5ME8GMIkbM4RHNDBTJ1fTLb5upESJQ1L7nHr_04wAaEhinw6WvUfPz8THSNoHVKJ/s1600/La%252520nina%252520mendiga_jpg%255B1%255D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 244px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664065521971864674" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI_1ZRqTILaUeARYmEJSGBFloqZiKH9c2O3Cj4JfqvYLsTNd4PJBVP9v0_EitphUpvj8tmvDOz87Vm5ME8GMIkbM4RHNDBTJ1fTLb5upESJQ1L7nHr_04wAaEhinw6WvUfPz8THSNoHVKJ/s400/La%252520nina%252520mendiga_jpg%255B1%255D.jpg" /></a><br /><br /><br /><strong>Desgraciadamente, la miseria sólo atrae miseria </strong>y apenas con trece o catorce años, las hijas de los gaiteros se dejaban caer por la chabola con alguna criatura que empezaba a caminar. Y con la excusa del inminente alumbramiento de otra que venía en camino, dejaban al chiquitín hasta que se arreglasen las cosas con el padre del inocente que iba a nacer.<br />Y así las cosas, la descendencia del gaitero crecía hacinada en la chabola sin que sus hijas terminaran de arreglarse con el miserable de turno que las había sacado en estado… O medio se arreglaban… y fruto del arreglo, volvian a quedarse embarazadas.<br /><br />A la prole que se iban olvidando en la chabola sus hijas, Luciana no le tenía el más mínimo cariño. Con cada nieto que le caía del cielo, se le revolvía en los adentros la sombra truculenta de lo vivido. Montaba en cólera, insultaba y maldecía a las hijas por juntarse con hombres que las preñaban; y luego, les importaba un farrapo de gaita desaparecer y dejarlas en la indigencia. ¿Acaso no había tenido bastante el mundo con un gaitero?<br /><br /><br /><strong>Ese potencial reproductivo de las gaiteras</strong>, era algo que indignaba especialmente a la Sra. Maximina.<br />Vivía en el bajo de mi portal y alguna vez que otra, les pasaba bocadillos por la ventana a los nietos de la gaitera. Los pobres críos no tenían culpa- decía. Pero cuando una tarde se arremolinaron docena y media de mocosos delante de su ventana la oí exclamar:<br /><em>¡Virgensantííísimadetodoslosaparatos!. Esto ya es un no parar ¡Coime, que una no tiene ninguna obligación y al que se vuelve de miel, lo comen las moscas!... ¡Ale, largo de aquí y no volváis!... Se acabó lo que se daba.</em><br />Cerró la ventana de golpe. Supongo que le pudo más la compasión que le inspiraban los críos porque al punto se asomó de nuevo y le alargó una caja de galletas María a la más grandecita, una niña de ocho o nueve años …pero muy escuchimizada. La niña con los ojos más tristes que he visto en mi vida.<br /><br />Cuando la Sra. Maximina los vio alejarse, levantó el puño amenazadoramente; y como si tuviera a las gaiteras en lontananza, voceó lo más alto que pudo <em>¡Desgraciadas, más que desgraciadas! Poca vergüenza tenéis de traer hijos así al mundo…Y que Dios me perdone, pero a infelices como vosotras, si de mí dependiera, ya se encargaba alguien de <em>precintaros la coneja…</em></em><br /><br />Tardé algo más en desentrañar el significado que la Sra. Maximina le daba a <em>precintar la coneja</em>. De hecho, no había vuelto a acordarme de semejante expresión hasta que, pasados los años, leí un artículo sobre la esterilización forzosa de mujeres en la India.<br /><br /><strong>(Continuará)….</strong></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-68859881304599019942011-10-08T09:02:00.010+02:002011-10-08T14:04:29.084+02:00<div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;"><em><span style="font-family:verdana;"><strong>"Se agolpan, se solapan y se curvan, entonces, los sentidos del espacio. Se pliegan, los espacios y con ellos sus sentidos, y de repente son a la vez objeto, sonido, memoria, sentimiento y argumento, y uno quiere llegar y comprenderlos y lo único que puede hacer es hablar acerca de ellos, trazar signos sobre una página en blanco y seguir curvándose en sí mismo(s)"<br /></strong><br /></div></span></em></span><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghMcG_SjZfBszsU2QV3jhyphenhyphenuvbv6qFSSkHaImGi0A6Nb02rEgSnX6QaAu36Dj8CpcTPX1WPqRBJPxTd1POl1JKCrBf4adZuHpjfow0hbQdU1znnHgUPQ25C3cbzIdF410oEv8wKbFa64id7/s1600/%25C3%25B3leo+de+S%25C3%25A1nchez+Besada+1949.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 319px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651185463374432610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghMcG_SjZfBszsU2QV3jhyphenhyphenuvbv6qFSSkHaImGi0A6Nb02rEgSnX6QaAu36Dj8CpcTPX1WPqRBJPxTd1POl1JKCrBf4adZuHpjfow0hbQdU1znnHgUPQ25C3cbzIdF410oEv8wKbFa64id7/s400/%25C3%25B3leo+de+S%25C3%25A1nchez+Besada+1949.jpg" /></a><span style="font-size:85%;">Óleo de Sánchez Besada<br /></span><br /><br /><br /><div align="justify"><strong>La casa del gaitero</strong> estaba en un terreno bravío rodeada de tojos y zarzales, a un buen trecho de la grada sur del campo de fútbol.<br /><br />No creo que nadie en el barrio de las Centurias supiera el nombre de pila del gaitero. Tampoco se le conocía oficio. Desaparecía por temporadas.<br />Unos decían que se dedicaba a la chatarra y otros aventuraban que algunas perras sacaría tocando la gaita en bodas y fiestas de los pueblos. En lo que coincidían unos y otros es que, cualquiera que fuera la procedencia de esas perras, las empleaba en vino.<br />También se sabía que antes de que se construyeran los tres bloques de viviendas sindicales, ya vivía allí. Quizás por eso se me antojaba imaginar que el gaitero, al que no llegué a conocer más que de vista, sería como un personaje de las películas del lejano oeste que proyectaban en el teatro Bérgidum los domingos por la tarde… Alguien parecido a un buhonero o un legendario colono que se habría establecido en aquel territorio, por aquél entonces, despoblado y construido poco a poco su peculiar “home sweet home”…<br />Lo malo es que sobre el terreno, un día, descubrí que la estampa de la realidad era más bien agria. No podía sospechar, siendo tan niña, que en la agrimensura de mi territorio congénito, tapizado de verde ingenuo y punteado vivazmente por el rojo de las amapolas y los amarillos silvestres, se escondía un erial de miseria.<br /><br />Aún recuerdo el hallazgo con nitidez… Una desvencijada chabola edificada con recortes de madera, parches de chapa furruñosa y tejado de uralita. A los lados del cuchitril, que hacía las veces de vivienda, había un tendejón en el que apilaban bártulos y un gallinero cercado con tela metálica. Sobre una empalizada de zarzas estaban tendidas, a solear, algunas prendas de ropa hechas un calandrajo y una manta cuartelera llena de lamparones.<br /><br />Tengo una imagen vaga del gaitero. Quizás, la única imagen propia: Una silueta velada por el polvo del camino. Un hombre flaco con chaleco oscuro que arrastraba un remolque cargado de cachivaches. Por un costado del carrito, sobresalía el roncón de la gaita del que colgaban los farrapos de un color rojo muy sobado. Los flecos daban bandazos en el aire como esos trapos colorados que llevaban antes los camiones para señalizar el gálibo.<br />El resto son recuerdos ajenos y una tremolina de repinicos y floreos de gaita que llegaban hasta mi ventana en las noches calurosas. Ecos que empezaban llenos de una magia que inundaba el lienzo sonoro de la noche... Pero acababan transformándose, de pronto, en una polifonía inquietante cuando competían entre sí el ronco desafinado y los tremendos chillidos de una mujer, <em>la gaitera</em>.<br /><br />Un verano, eché en falta el tañido de la gaita. Alguien dijo que el gaitero se había ido <em>al otro barrio</em>. El otro barrio debía de estar lejísimos – pensé - porque nunca más volvieron a oírse en este rincón del noroeste repinicos ni floreos de gaita. Todos los sonidos y las cosas tienen su silencio propio; el silencio del reposo, el silencio del rencor, el silencio de los grillos... </div><br /><br /><div align="justify">Hay sonidos que están hechos de pura memoria.</div><br /><div align="justify">Cuando desentrañé el sentido que los mayores daban a irse al otro barrio, sentí un único momento de frío, una vibración grave y sostenida como el sonido de la gaita. Un miedo cuyo rastro queda en la memoria, no en la memoria de la mente, sino en la memoria del cuerpo. Supongo que es así como nos damos cuenta que el halo protector de la inocencia pierde fuelle… cuando se intuye la conciencia real de la muerte, justo en ese instante fugaz en que un escalofrío fronterizo, nos separa de la infancia.<br /><br /><br /><strong>Habían pasado dos veranos desde que el gaitero apareció muerto en una cuneta.</strong><br />Regresaba de una feria en Cacabelos.<br />Se había echado temprano a la calle con un madrugón de orujo en el cuerpo y siguió la ruta por plazoletas y calles junto a una comitiva de gigantes y cabezudos <em>soplando</em> hasta bien entrada la tarde. Sin probar bocado en todo el día y aclarando la garganta con tintorro en todas las bodegas y tabernas que le proporcionaban <em>liquidez</em> a cambio de interpretar muñeiras y pasacalles que amenizaran el trajín de los feriantes.<br />El último chato se lo despacharon en el mostrador de una tienducha oscura, a las afueras. Estaba ya tan ebrio que hasta las moscas que revoloteaban sobre una caja de sardinas en escabeche salieron zumbando, repelidas por la (des)afinación punzante y extrasistólica que salía de la gaita.<br /><br />Se levantó un poco de aire. La recta de la general, se le antojaba al hombre como una culebra sinuosa y larga, muy larga. Abrazarse a la gaita le ayudaba a mantener el equilibrio.<br />A los lados de la carretera, arbitrariamente, distinguía cómo se metamorfoseaban las cepas en medusas de dos cabezas y se sintió observado por los espectrales ojos de la noche que parpadeaban entre pinedos y terraplenes.<br />A esas horas, apenas había tráfico. Ya estaba a un cuarto de legua de las tímidas luces de las Centurias cuando sintió la necesidad de aliviarse y en un apartijo de la carretera se detuvo a orinar. En esa tesitura se encontraba, cuando le sobrevino un golpe frío que ya le tanteaba las espaldas hacía unos días. Y allí mismo cayó muerto… fulminado.<br /><br />Cuando su mujer se presentó en el cuartelillo de la Guardia Civil, le ardía la frente como si llevara escrita en ella, desde hacía mucho tiempo, una tormenta de odio y venganza. Allá la autoridad con el destino del cuerpo del difunto. No quería saber… Ella ya había sufrido bastante.<br />Pero sintió un alivio profundo, casi gozoso, cuando el número que estaba bajo el cartel de “Todo por la patria” terminó el informe y le entregó la gaita que recogieron junto al cadáver de su marido.<br />Lo primero que hizo al llegar a la chabola fue tirarla a un bidón y prenderle fuego.<br /><br />Mientras se consumía la gaita, aquella mujer perseguía con la mirada perdida en el fuego la sombra del gaitero y susurraba para sus adentros que <em><span style="font-size:85%;">Víase venir… ¿cantas veces desexei, mentres me mallabas a paus, bébedo como unha cuba, que estoupases como un bullote? Acabaches como merecías… Unha pena que eu non o vi.<br /></span></em>( Se veía venir…¿Cuántas veces deseé, mientras me mallabas a palos, borracho como una cuba, que reventaras como una castaña? Acabaste como merecías…Una pena que yo no lo vi…)<br /></div><br /><br /><br /><div align="justify"><strong>(Continuará…) </strong></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-50104231148505502842011-09-27T07:00:00.001+02:002011-09-27T07:10:29.533+02:00"Movimiento sobre claro"<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ1H-2tp4FHLuFZitrEWeE696wWHmddLEAGcX97qfI6HgBjrrIwZIAQUuvyKL3ckon1drAIupZWfRmwUCNizcw2Acf2A5HNUCFtiwj9aIg6gJArNjx2Ld2XCJf2tzGcws9dNNh8gVfNTXu/s1600/movimiento+sobre+claro-Fernando+Z%25C3%25B3bel+.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5632073139033813250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ1H-2tp4FHLuFZitrEWeE696wWHmddLEAGcX97qfI6HgBjrrIwZIAQUuvyKL3ckon1drAIupZWfRmwUCNizcw2Acf2A5HNUCFtiwj9aIg6gJArNjx2Ld2XCJf2tzGcws9dNNh8gVfNTXu/s400/movimiento+sobre+claro-Fernando+Z%25C3%25B3bel+.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"><em>"Movimiento sobre claro"<br /></em><strong>Fernando Zóbel</strong><br /></span><br /><br /><strong></strong></div><br /><br /><br /><div align="left"><strong>Me doy aires de ternura…</strong> (Pudiera ser)<br /><br />¿Y qué hay del sentimiento?¿Acaso debería haberlo? <br />Reconozco que aquí el cielo casi nunca es azul<br />y yo alargo los dedos tentando nubes.<br />No, aquí no hay sentimiento. No sabría<br />pronunciar tal nombre por miedo<br />a presagiar la herida. A veces ocurre<br />que puedes ver en mis palabras formas. Oblicuas<br />se condensan como el vaho sobre un cristal helado.<br />Pero cuando el cansancio es grande<br />buscan el rincón más tibio<br />en el que apaciguar el dolor en el límite<br />que marcan las yemas de los dedos.<br /><br />La ternura es azul probablemente…y yo alargo los brazos,<br />hacia la música dulzura que conforta. Miro la noche. Imploro<br />volver al corazón raso… ¿De qué me sirven los ojos?<br /><br />Aun siendo otro el espacio que alcanza la mano<br />del espacio que la mano no alcanza, yo alargo los brazos<br />no sea que por descuido, olvide<br />abrir de par en par la luna y nada amortigüe el golpe<br />sordo y rotundo contra los cristales<br />de ese dulce pájaro<br />caído. </div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-70732876471034788772011-09-12T09:36:00.000+02:002011-09-12T10:07:12.102+02:00Un poema de Nicolae Prelipceanu<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJsWS6lFlmOLj3E12vFYgT4nUQgMjH1JtsDSV_rPEfdcLHHE72agt-9UAYQ7iok0hrH0Vb3mUowAgrlHFZHOAaazSpOpkhTlinoOHafwqbvFh-ss35jp-VxssLoW4bPkcs-gK99hHC9t0Q/s1600/estacion_solitaria%255B1%255D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 264px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJsWS6lFlmOLj3E12vFYgT4nUQgMjH1JtsDSV_rPEfdcLHHE72agt-9UAYQ7iok0hrH0Vb3mUowAgrlHFZHOAaazSpOpkhTlinoOHafwqbvFh-ss35jp-VxssLoW4bPkcs-gK99hHC9t0Q/s400/estacion_solitaria%255B1%255D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651379128124387314" /></a><br /><br /><br />LA METÁFORA<br /><br />Sabes que unos amigos míos un poco más jóvenes al regresar de Atenas<br />(es bueno que los jóvenes viajen)<br />me han recordado que la palabra metáfora allí<br />significa tranvía o metro o incluso tren<br />esto es coges una metáfora<br />y te encuentras al otro lado de Grecia<br />por ejemplo subes a la metáfora y te vas<br />dejas toda tristeza y alegría<br />y otros sentimientos contradictorios-contrarios<br />que te atormentaban allí donde estabas desde hacía mucho tiempo<br />todo el mundo se va a la oficina en metáfora<br />todo el mundo se evade (para ir al campo) en metáfora<br />todo el mundo tiene una sola idea (fija)<br />cuando se alegra o se entristece<br />y esta se llama metáfora<br />te compras un billete para la metáfora<br />y te vas de viaje sin cuidado<br />pero a ellos se les olvidó decirme<br />qué haces cuando la metáfora está de huelga<br />tal vez pones pies en polvorosa o lo cortas por lo sano (andando) simplemente como antes<br />cuando la metáfora no significaba transporte en común sino tu transporte<br />a solas<br />de soledad en soledad.Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-79879936572501097682011-07-15T12:57:00.007+02:002011-07-15T13:07:48.613+02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvOnOpwQqsSIZrFKc09hk10f2hQmMCYCY_5gt4NBlvjKG0gGCELB1LB7ueF3boDmjDJeYExgihdMs_y-1xtQWkKKMqKCWCmlacyJyZ_v8oBCsD_nwmBUsXiZ8sMvTY0_hDq9uQoODj5iPC/s1600/fuente%255B1%255D.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; FLOAT: right; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629532779487935794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvOnOpwQqsSIZrFKc09hk10f2hQmMCYCY_5gt4NBlvjKG0gGCELB1LB7ueF3boDmjDJeYExgihdMs_y-1xtQWkKKMqKCWCmlacyJyZ_v8oBCsD_nwmBUsXiZ8sMvTY0_hDq9uQoODj5iPC/s400/fuente%255B1%255D.jpg" /></a><br /><br /><div><strong>El sol anuncia<br />la mañana en rojo</strong>,<br /><br />huele el cielo<br />a luz azafranada<br />que vibra y avanza<br />con pasos de gigante.<br /><br />En la plazuela de la fuente<br />expuestas al fulgor de las púas<br />van a peinarse las horas<br />su larga cabellera.<br /><br />Canturrea el caño los acentos,<br />las notas cristalinas<br />del arcoíris.<br /><br />Y acaba evaporándose la tarde<br />en esa frontera de la siesta<br />como huella fugaz en la ceniza.<br /><br /><strong>Se despide el sol<br />dejando en el crepúsculo<br />una estela violeta.<br /></strong><br /><strong></strong></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-51145654301991343512011-06-13T10:12:00.008+02:002011-06-13T10:31:16.573+02:00Lenguajeando el silencio *<div align="center"><span style="color:#cc0000;"></span><br /><br />Hay veces que dan ganas de decir, callando. Dar de lado a las palabras y que se abracen a solas. Permitir que reposen, hasta superar su bordura más sublime. Concederles un respiro de desobediencia y cura, después de zafarse del ponzoñoso <em>yo</em> que se impone al <em>nosotros</em>.<br /><br />Hay veces que dan ganas, digo, de celebrar las palabras enmudeciendo. De alentar su fuga, lejos de la lógica que las ordena mientras las estrangula. Solo así, las palabras hablan la lengua de los pájaros que sin saber <em>saber</em>, siembran su luz, cesan el tiempo y nada entienden que no sea lo indecible.<br /><br />La lengua de los pájaros se hospeda entre las ramas y sólo acontece sostenida en la transparencia del viento que sopla cuando quiere y donde quiere… y solo se escucha su destello de puro presente, dejándolas marchar...<br /><br />¿No es acaso lo último que hacen los pájaros?<br /><br /><br /></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617615220942902546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp18tFMIR1BZuFxz3aPA4T09V_Fb61KbALP3vD58qqJXdw-KFFuWUAG0sEcVVvDp48C0aOw1zkBGtPWBpLDNdaKaGSynQnGSi3wtO3xXVuSUg_Tavm-zpqxd98SKFr7e-bQV2Zwtn3J6ge/s400/Joan%252BMir%25C3%25B3%252B-%252BP%25C3%25A1jaros%252Ben%252Bel%252Bespacio%255B2%255D.jpg" /> <br /><p align="right">"<span style="font-size:85%;"><em>Pájaros en el espacio</em>"<br /><strong>Joan Miró</strong><br /></span><br /><span style="color:#cc0000;">*</span> "Cantando al revés los pájaros desencantan el canto hasta caer en el silencio (...) <strong>lenguajeando el silencio </strong>en el desmigajamiento de un canto ya sin canto"<br />Juan Luis Martínez<br /><br /></p>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-18344155662908197442011-06-05T09:23:00.012+02:002011-06-05T12:33:00.389+02:00<span style="font-family:Verdana;"></span><span style="font-family:Verdana;"></span><br /><br /><strong>Ya no pregunta ¿quién es? cuando unos nudillos llaman a la puerta.</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614624527698547746" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtpgKg-oVVXaEmjRC5UdVouM0_sYIFz2FZKcKTCBIAR6_sJbP_rHRgx-R5UCiUFJCleLqPnGFpAaa78ysHRJEzTfsygdpvslQpLS7xv5lH67YhZdl20_vW0ZoFSEWYLSjxR9c1kHW5CAac/s400/Helene%252520Schjerfbeck-284487%255B1%255D+%25282%2529.jpg" /> <span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><a href="http://youtu.be/7tc1pntk5fI"><strong><span style="color:#cc0000;">Helen Schjerbeck</span></strong> </a>(1826-1946)</span><br /><br /></span></p><br /><br /><br /><p align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;font-size:100%;"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">No está para nadie.Ni para su propia vida.<br />Una astilla de luz desordenada atraviesa la pupila.<br />Las nubes del olvido ganan peso,<br />engullen vorazmente su mirada hasta perfilar el hueco.<br /><br />Ha dejado de entender el mundo<br />y apenas le quedan fuerzas para rondar los desvanes.<br /><br /></span><br /><br /></p></span></span>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-88100661192312153902011-05-10T11:41:00.022+02:002011-05-11T10:43:15.661+02:00Pasaje de aristas turbias<span style="font-size:85%;"><strong>"La libertad no hace felices a los pájaros, los hace sencillamente pájaros". </strong><br /><br /></span><br /><br /><br /><br /><br /><div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6D1zgMgCtA6ZpVJRbV8Y4Wu6sxRVyrMMxxLZ4c_clNBQ75fQ3bPYadvjQieNlamdq2GPezE7ksS8Kn8WyVlsvv0F7oL0UAvk2PoRH7fdfck7zmY1clfapBpRZdJEpLrmSgKVG3G5XUpnU/s1600/Robert_and_Shana_ParkeHarrison%255B1%255D.jpeg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 349px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5605021134511957106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6D1zgMgCtA6ZpVJRbV8Y4Wu6sxRVyrMMxxLZ4c_clNBQ75fQ3bPYadvjQieNlamdq2GPezE7ksS8Kn8WyVlsvv0F7oL0UAvk2PoRH7fdfck7zmY1clfapBpRZdJEpLrmSgKVG3G5XUpnU/s400/Robert_and_Shana_ParkeHarrison%255B1%255D.jpeg" /></a><span style="font-size:85%;">"Vuelo" </span><span style="font-size:85%;">Fotografía de</span><span style="font-size:85%;"><strong> Robert&Shana ParkeHarrison<br /></strong><br /><br /><br /></span><br /><span style="font-family:verdana;">Antes era distinta. Nadie lo notaba.<br />Nunca pregunté (la <strong>verdad</strong> )<br />no supe nunca dónde estaba.<br /><br />Sabía que me entristecía antes<br />y<br />que antes que otros seres<br />también me esperanzaba.<br /><br />Después fui distinta. Todos lo notaron.<br /><br />Ahora que comprendo<br />que no tengo nada<br />más que fragmentos de espejo<br />en una jaula oxidada,<br />condonas mi pena.<br /><br />Me abres la puerta. <em>Maldición</em>:<br />Soy una imagen sobrante<br />con apariencia de pájaro<br />con apariencia de jaula suspendida<br />en el vástago de la muerte.<br /><br />Sí, es un día hermoso<br />para que me cuentes (la <strong>verdad</strong>)…<br /></span></div><br /><br /><br /><div align="right"><span style="font-family:verdana;">Pero a ver cómo me la cuentas.</span></div><br /><br /><br /><br /><div align="right"></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-87002185210252512182011-04-26T08:50:00.024+02:002011-04-26T12:21:40.557+02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvcp9H1e19R2iAp-aSvd2o_AwjE-hX0muc0RHn9qnZSMn3M14Ztm5HB4DBaqXmTqmM9yd1iDlEsLK_3WH8fvO7VqkkiFayKxTHcL3K8bwTjIiIEnmlA4FlDe3Kit9gEYUqRFVQIgS0DwQ/s1600/70%252Bcm.%252Bx%252B90cm.%252BAcr%25C3%25ADlico%252C%252Bde%252Bt%25C3%25ADtulo%252Bsandia%252C%252Bestrellas%252Bfugases%252By%252Blenguado%252Bsobre%252Bel%252Bmantel%252Bazul%252B%252BVidal%252BSalas%255B1%255D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 249px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599786642368727474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvcp9H1e19R2iAp-aSvd2o_AwjE-hX0muc0RHn9qnZSMn3M14Ztm5HB4DBaqXmTqmM9yd1iDlEsLK_3WH8fvO7VqkkiFayKxTHcL3K8bwTjIiIEnmlA4FlDe3Kit9gEYUqRFVQIgS0DwQ/s320/70%252Bcm.%252Bx%252B90cm.%252BAcr%25C3%25ADlico%252C%252Bde%252Bt%25C3%25ADtulo%252Bsandia%252C%252Bestrellas%252Bfugases%252By%252Blenguado%252Bsobre%252Bel%252Bmantel%252Bazul%252B%252BVidal%252BSalas%255B1%255D.jpg" /></a><span style="font-size:85%;">"Sandía,estrellas fugaces y lenguado sobre mantel azul"<br /><strong>Vidal Salas</strong><br /></span><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>SOLEA SOLEA</strong> <em>(<span style="font-size:85%;">Lenguado común</span>)<br /><br /><br /></em>Siempre tendido<br />sobre el lecho del mar.<br />Soy<br />gris<br />camuflado entre grises. Mi vida<br />depende de esta ocultación sutil.<br />Mi otra sangre es el miedo<br />a ser descubierto.<br /></span><br /></div></span><br /><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><strong>Soy<br />U</strong>n pequeño<br />/m<strong><span style="font-size:180%;"><em>O</em></span></strong>nstru<span style="font-size:180%;"><strong><em>O</em></strong></span> desfigurado\<br />///que ha perdido la simetría</span></span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">\\\</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br /><br />///de los bellos peces de colores</span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">\\\</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />///y la verticalidad en la que vagan</span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">\\\</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />///plácidos y frágiles los hipocampos</span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">\\\</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br /><br />///Enterrado, mi cuerpo no es mucho </span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">\\\</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />///aunque los otros peces breves</span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">\\\</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />///que me sirven de alimento</span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">\\\</span></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><br />//piensen que los devora \\<br />//la mandíbula feroz\\<br />//de una turbulencia\\ </span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">//de arena\\</span></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;">/////\\\\\\</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><strong>/////// </strong></span><a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><strong>\\\\\\\</strong></span></a></div><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">A veces sueño que me desplazo<br />como una llanura ondulante,<br />audaz y resuelto<br />sintiéndome más grande<br />que los desconocidos abismos.<br /><br />Y soy entonces toda la arena,<br />todo el inmenso fondo marino<br />incrustado de corales<br />mi lado ciego. </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8NdRWzsP_Fl6pWCsDxUdtm4o4KIgZC7rPiaKWPbDDmRQ_jE2jcNaGcGcrYsnge03ojxeWkTfxPXvvdOwqU2PXhHb2ELOAAsfkm_p2E9b99kwYJJFfNF5fIIPuh-cqB99sMeTO1K25-o8M/s1600/golpe%252520de%252520agua%25252026x36cm.Grabriela+L%25C3%25B3pez+Coello%255B1%255D.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 234px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599808545889265378" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8NdRWzsP_Fl6pWCsDxUdtm4o4KIgZC7rPiaKWPbDDmRQ_jE2jcNaGcGcrYsnge03ojxeWkTfxPXvvdOwqU2PXhHb2ELOAAsfkm_p2E9b99kwYJJFfNF5fIIPuh-cqB99sMeTO1K25-o8M/s320/golpe%252520de%252520agua%25252026x36cm.Grabriela+L%25C3%25B3pez+Coello%255B1%255D.jpg" /></a> </span></div><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:85%;"><em>"Golpe de agua"(</em>Acuarela)<br /><strong>Gabriela López Coello</strong></span></div><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-45094578363425005882011-04-16T08:00:00.008+02:002011-04-17T11:39:35.710+02:00Dulce amistad<div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">No recuerda cuando llegó, pero le han dicho que fue sobre 1870.</span></div><br /><div align="justify"></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv2eagDA7tE96WR6rNWWaBHUCQh5_ba0gBuRt9NEOQS-yce5PxcsF7cbYhIJU7qMmkXYXTYy2bWPT67jFFJaciIYbgJEr_fTQiSmSfKomTe9pvJrMY3xV2LHSWIgWPBEoG2pWOJ0bT3APZ/s1600/fachada+casona+desde+las+cuadras.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596037255775810482" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv2eagDA7tE96WR6rNWWaBHUCQh5_ba0gBuRt9NEOQS-yce5PxcsF7cbYhIJU7qMmkXYXTYy2bWPT67jFFJaciIYbgJEr_fTQiSmSfKomTe9pvJrMY3xV2LHSWIgWPBEoG2pWOJ0bT3APZ/s320/fachada+casona+desde+las+cuadras.jpg" /></a> <br /><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Vista desde el interior de "Las cuadras" </.N></span></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Tampoco sabe quién la trajo desde Oriente a un lugar tan remoto como Ponferrada, una ciudad que ha ido cambiando con el paso de los años. Que fue minera y ferroviaria, rodeada de una aureola de prosperidad por la que llegó a ser conocida con el lema “Cuidad del dólar” durante los años del wolfram, del hierro, del carbón, y de las obras hidráulicas de Endesa. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Ella que ha visto pasar los años, lleva en su tronco las huellas de una dura batalla en solitario por vivir en la ciudad, a la sombra de un impresionante Castillo Templario... ¡Tan lejos de los bosques de glicinia de China de la que es originaria!</span></div><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtUac-8NhOvFOoL5FjqmuEJovQ9TFv342eD9DBjsiAyNR75e7ZVGgdijIF_JoiN13zK5KkvDbcLT_xlZykNrGYdXF4QM8ABvR-KUizQHdSK9yg4r67X22aZsD1Vex1y7LpGQ5QPD2gSqrB/s1600/detalle+glicinia.jpg"><span style="font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595720002568800754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtUac-8NhOvFOoL5FjqmuEJovQ9TFv342eD9DBjsiAyNR75e7ZVGgdijIF_JoiN13zK5KkvDbcLT_xlZykNrGYdXF4QM8ABvR-KUizQHdSK9yg4r67X22aZsD1Vex1y7LpGQ5QPD2gSqrB/s200/detalle+glicinia.jpg" /></span></a><span style="font-size:85%;"> </span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj2ciYo-QIbWYNIg2jiOu3lHhy4CiL6hXAzmudWRGm-OGOcE5QW07PoLTH1lucoNk8XaSMG7wMIVE0rV0y8L8oOLP1xYWBq1mx5ekKoEJ3JK10KCMthYaQPzJjjG_7UEtEytTpoGopmcyM/s1600/museo+de+la+radio.jpg"><span style="font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595722403002529010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj2ciYo-QIbWYNIg2jiOu3lHhy4CiL6hXAzmudWRGm-OGOcE5QW07PoLTH1lucoNk8XaSMG7wMIVE0rV0y8L8oOLP1xYWBq1mx5ekKoEJ3JK10KCMthYaQPzJjjG_7UEtEytTpoGopmcyM/s200/museo+de+la+radio.jpg" /></span></a><span style="font-size:85%;"> </span><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">El caso es que desde hace 140 primaveras trepa por la vieja casona señorial de los <em>García de las Llanas</em>, en Ponferrada, ahora convertida en <em>Museo de la Radio.</em></span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1dz0iRpxnGR92XjaPCvO5AqgkHqI3BXXoA8vbrYYiQb_n5rkA6yEikiaF8i9sYwThAGlWKH4BGETcOaIfxm8LF9GKVkjJjtUPHX9aqQL-yOJVIQQCWsefDQD_G_cjocNhEdB9nO0Cgt4G/s1600/detalle+escudos.jpg"><span style="font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595720786009394242" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1dz0iRpxnGR92XjaPCvO5AqgkHqI3BXXoA8vbrYYiQb_n5rkA6yEikiaF8i9sYwThAGlWKH4BGETcOaIfxm8LF9GKVkjJjtUPHX9aqQL-yOJVIQQCWsefDQD_G_cjocNhEdB9nO0Cgt4G/s200/detalle+escudos.jpg" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01AtPS-CXMxejpi4EPbGs1P0gxewWJgGnsKdCXZ1R11eiBFvFc0JTvudEsIZa62EcTQsJK_w703RkYbRFLr36uoG7mPczWmO1meIvwZBroPeOLk5ovY_rNRt4PRyNTuEYqcNST_m48NHo/s1600/glicinia+florida.jpg"><span style="font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 134px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595723491092401570" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01AtPS-CXMxejpi4EPbGs1P0gxewWJgGnsKdCXZ1R11eiBFvFc0JTvudEsIZa62EcTQsJK_w703RkYbRFLr36uoG7mPczWmO1meIvwZBroPeOLk5ovY_rNRt4PRyNTuEYqcNST_m48NHo/s200/glicinia+florida.jpg" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpBpt621sJR4yzI3qvd22cczAPYjRz-gdGmQZ7OTtfJW-v2sauLSsu2YIcSPhy8c9-x9sU19LQpoOSKp6BS05JVKEZDE2Wc9in5XO2Ln1oCMPcIbd7WUzwW8A7d0Cd0Ihs3SGwZ9e3F-lv/s1600/pie+y+apoyo+antiguo.jpg"><span style="font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595725315755595746" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpBpt621sJR4yzI3qvd22cczAPYjRz-gdGmQZ7OTtfJW-v2sauLSsu2YIcSPhy8c9-x9sU19LQpoOSKp6BS05JVKEZDE2Wc9in5XO2Ln1oCMPcIbd7WUzwW8A7d0Cd0Ihs3SGwZ9e3F-lv/s200/pie+y+apoyo+antiguo.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Acaba de estrenar nuevas andas</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6GFidvGXvhZY8iqGicl6iHQ5xavVyzpq_ziuCX8jhzB_783yr0i1-Ftt5erh-hiWJ-5F2GWcKZm4bNqOUWvbTVe8_TcnhA0T1ZrkqnkJ3XcYC9Op5YGe2Ghm5PcN55ojoirJvi50XzS2m/s1600/apoyos+forja+glicina%255B1%255D.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 146px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595726014760138930" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6GFidvGXvhZY8iqGicl6iHQ5xavVyzpq_ziuCX8jhzB_783yr0i1-Ftt5erh-hiWJ-5F2GWcKZm4bNqOUWvbTVe8_TcnhA0T1ZrkqnkJ3XcYC9Op5YGe2Ghm5PcN55ojoirJvi50XzS2m/s200/apoyos+forja+glicina%255B1%255D.jpg" /></span> <br /><p align="justify"></a></p><br /><p align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">que, a modo de artísticas muletas, garantizarán la continuidad de esa dulce amistad que significa su nombre original en chino, la mantenida durante tantos años con la ciudad berciana sus habitantes, peregrinos y visitantes. </span></p><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Y es algo más que una trepadora exótica, su memoria guardará las llaves de tú corazón. Puedes escuchar a la glicinia relatando su historia</span><a href="http://www.amorteira.org/PDF/2011-03-24%20montaje%20sonido.mp3"><strong><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"> <span style="color:#006600;">pinchando en este enlace de la asociación A Morteira. </span></span></span></strong></a></div><br /><p align="justify"></p><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Mientras escuchas el relato,recupero algunas imágenes que son recuerdo de las aguas del ayer</span> <em></em></span></div><br /><p align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">"Río de las ondas claras y las arenas de oro, que en los remansos te paras, y de sus sombras amparas tu codiciado tesoro…</span></em></p><br /><p align="center"><em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7XxEwfs9hEc2vApTOw6AFu20GFK08mc-vn1Ohh-vt-rEkkQAuaukk6EbN4b-zIaWYDpFdzgML7Pe1sQ755dpfn8hf4VU3nIrVph8RgTIHqLK9w7xdMAB24J3Ep2D8JCQ7CNErZ0XEIowa/s1600/rio_sil_ponferrada%255B1%255D.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 136px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595734591462323826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7XxEwfs9hEc2vApTOw6AFu20GFK08mc-vn1Ohh-vt-rEkkQAuaukk6EbN4b-zIaWYDpFdzgML7Pe1sQ755dpfn8hf4VU3nIrVph8RgTIHqLK9w7xdMAB24J3Ep2D8JCQ7CNErZ0XEIowa/s200/rio_sil_ponferrada%255B1%255D.jpg" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaZvnMo10ZyfW1dJ91ciOLNhXrMBMom1ZhYGwDm7-IbRBfrOSAF152QNXsaFYNicHtBhbK0VPxozO0E5DUD5oP3EzMbrOUXGMdU6wXuBKDi23wZ_8GGCBKa3_TzdOsXLKob1JvEyXVPt9m/s1600/r%25C3%25ADo+sil.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 154px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595884078520147490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaZvnMo10ZyfW1dJ91ciOLNhXrMBMom1ZhYGwDm7-IbRBfrOSAF152QNXsaFYNicHtBhbK0VPxozO0E5DUD5oP3EzMbrOUXGMdU6wXuBKDi23wZ_8GGCBKa3_TzdOsXLKob1JvEyXVPt9m/s200/r%25C3%25ADo+sil.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQRpgDu8IdZY2NnBkOphUdILBBnjZ8A2qP7F_t1XAN-Vgn2qvkLmqF-D4oWY_nnte6QQY4uCKPzi9CUfCd2rffsVq0gv7dsK_anzd0eYLv47fG8CC3QmeGp-BFoWUufVqsGD8rNmr76OMe/s1600/posterior+del+castillo.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 146px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595892970661528290" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQRpgDu8IdZY2NnBkOphUdILBBnjZ8A2qP7F_t1XAN-Vgn2qvkLmqF-D4oWY_nnte6QQY4uCKPzi9CUfCd2rffsVq0gv7dsK_anzd0eYLv47fG8CC3QmeGp-BFoWUufVqsGD8rNmr76OMe/s200/posterior+del+castillo.jpg" /></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXmRqHHN_XeoSNHPgxjgTnRqs2Iu-o6Cy8Sy-RRVgYnY_nkT3R6UcghNmb-w1gsqGrRvOdMJUOlX0xtefK0f17-TqqPtLhCOaCcbEiEp0ABQrBDWySdwEYERfJrlEuGz9jiRznsoWRtxtF/s1600/puente+de+la+puebla+1884.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 234px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596045515305958930" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXmRqHHN_XeoSNHPgxjgTnRqs2Iu-o6Cy8Sy-RRVgYnY_nkT3R6UcghNmb-w1gsqGrRvOdMJUOlX0xtefK0f17-TqqPtLhCOaCcbEiEp0ABQrBDWySdwEYERfJrlEuGz9jiRznsoWRtxtF/s320/puente+de+la+puebla+1884.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn9gPk8dYAaWalLowqRJbx8FZZp5WkjolRaApeMlu-fElmWPj-H6hBi3gJr-QeBmyBkCw0yzOJL7cy6RGPdGxCNbULYJbWxlw4PNsxM2LQLT3naBWjl1KPEc7XoypMAFaier9tDJ8Oc59L/s1600/delante+de+las+cuadras.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 217px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596040063136642690" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn9gPk8dYAaWalLowqRJbx8FZZp5WkjolRaApeMlu-fElmWPj-H6hBi3gJr-QeBmyBkCw0yzOJL7cy6RGPdGxCNbULYJbWxlw4PNsxM2LQLT3naBWjl1KPEc7XoypMAFaier9tDJ8Oc59L/s320/delante+de+las+cuadras.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOk2wGsPOBK9e-iCl8KmqWRu2n7qC3wJo8L-fVc2g9iAddaGuThsR-CO3NwIyLds05AYUIcWG3jTcR9e0Xdtc8xhD4MD1DbQbpnbKcmDq0lQPlVABzRjkCGzk11T5QBgd-GQej28kreN1h/s1600/mercado+en+la+plaza+de+la+encina.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 217px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596040723077432642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOk2wGsPOBK9e-iCl8KmqWRu2n7qC3wJo8L-fVc2g9iAddaGuThsR-CO3NwIyLds05AYUIcWG3jTcR9e0Xdtc8xhD4MD1DbQbpnbKcmDq0lQPlVABzRjkCGzk11T5QBgd-GQej28kreN1h/s320/mercado+en+la+plaza+de+la+encina.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> </a></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinejYlS1u4cYk4edfaZDMJ_aJgv-mY8fFZGEzfxZ6zFWrNODGMHeu1lu0GNLKtQe3w-MlAzj5YeG9KjNVi0d7teHD0SHWeTGymCM9376i6rJqql2ay7Jhaj2OvB28-FNjMcBItfg_WUJkF/s1600/castillo+carro.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595738254298121106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinejYlS1u4cYk4edfaZDMJ_aJgv-mY8fFZGEzfxZ6zFWrNODGMHeu1lu0GNLKtQe3w-MlAzj5YeG9KjNVi0d7teHD0SHWeTGymCM9376i6rJqql2ay7Jhaj2OvB28-FNjMcBItfg_WUJkF/s200/castillo+carro.jpg" /></span></a></em></p><br /><p align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:0;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 192px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596043476612784962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkZihrYj0Uh4VjjrJ1ek5WntspAxMmQPkigZkGiu3bBgcrKmB0cIzacZyKkPSai8gISHjcOgv-VxWc2XvNtNlJQlsamfk28EsPyL097c7RKmO36RUksqTchJWk7Uq0ddFv1Fgz-qldDmox/s320/foto6.gif" />.</span></em><em><span style="font-size:0;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595900449397513314" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXVODvVAgp5tS6yWlITifSIsz-n9RpB4e1v2nVBCYOcsCHUgO327UchC2oTzcQHlOL9BRAup0KdB6Pm3fCysihLfus1Y1eOFsuP5bgQZ2wUEoOUdIYx3wu3eRPNC8Xkv6Fm44uNpWTol0Q/s200/carrasca+en+el+plant%25C3%25ADo.jpg" />.</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRLvfTgLf9rWmQXJ2_aaeE4IYabF3AJ9VnjzHfV8sOHvrWqugLj5ENQw0yeleOE1pmkDTFQwIRaRC-cZsWdG82hu9ufGaZ7Mh49v1pPSFj4P1qGWNE0LM7CeqjQCbHv65VC1KUZWszMVGx/s1600/calle+del+reloj.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 104px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595933195802549570" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRLvfTgLf9rWmQXJ2_aaeE4IYabF3AJ9VnjzHfV8sOHvrWqugLj5ENQw0yeleOE1pmkDTFQwIRaRC-cZsWdG82hu9ufGaZ7Mh49v1pPSFj4P1qGWNE0LM7CeqjQCbHv65VC1KUZWszMVGx/s200/calle+del+reloj.jpg" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3A7DwxyM3ZWH8D3wt0du727hVaFSkCMUQwhLDBVN6gLKK3E7iwhA9RL19WqKofmxb1MAk9OC6B9ZyZS5QdLcSw8_JPBpGDZE6JvBw6dtYA3lvDWCtnAcFRIEv2Rh1SmvA6t1VOfaEYGsU/s1600/CASA+DE+LOS+ESCUDOS.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 144px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595933595437124658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3A7DwxyM3ZWH8D3wt0du727hVaFSkCMUQwhLDBVN6gLKK3E7iwhA9RL19WqKofmxb1MAk9OC6B9ZyZS5QdLcSw8_JPBpGDZE6JvBw6dtYA3lvDWCtnAcFRIEv2Rh1SmvA6t1VOfaEYGsU/s200/CASA+DE+LOS+ESCUDOS.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg5CuH8c8_xkTecLxw9QB6Yxuymk5nS726vzOwVUK_yDHBz36Q7lmCj1czBjhhIVDQPcVQ4C1r9ofSbtwBIXLq35NgzexiBbt3Gc44N56Mk6toqgL0ZU5jSEm36ts-csjeVjN5ZO4QyJ96/s1600/casa+Gil+y+carrasco+en+plaza++encina.bmp"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 118px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595933940999896914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg5CuH8c8_xkTecLxw9QB6Yxuymk5nS726vzOwVUK_yDHBz36Q7lmCj1czBjhhIVDQPcVQ4C1r9ofSbtwBIXLq35NgzexiBbt3Gc44N56Mk6toqgL0ZU5jSEm36ts-csjeVjN5ZO4QyJ96/s200/casa+Gil+y+carrasco+en+plaza++encina.bmp" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgipsgc2dsZVQGCHCI8m75A_-0q-8viClMLaxFiwmcOyXt63xA5wQN5RK9W4dTJcIWDq63MhmzmqaRLSjfgDwXVI-TDoS4QDjk85Q1fsC9OkR6-54miVLoatEKxx0mzVKpZ9z0COtYGAuPf/s1600/FIELATO+ALTA+SOCIEDAD+PRINCIPIOS+DELXIX.jpg"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYSHpfh2ep5-WsZa59M7Va_SQkoGiCZ5lQNbis6bw9zg-H00O7uSsPXsGXB03dSzRJm5TAMkiWJ8TTIJ0F1RTiJsyij1WW-XtRwv28uO6tjzwBjFqPRt5OAft7O-7f7-hvXaeMvTzmxdYA/s1600/hispano+suiza+plaza+del+ayuntamiento.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 205px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596039434469522770" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYSHpfh2ep5-WsZa59M7Va_SQkoGiCZ5lQNbis6bw9zg-H00O7uSsPXsGXB03dSzRJm5TAMkiWJ8TTIJ0F1RTiJsyij1WW-XtRwv28uO6tjzwBjFqPRt5OAft7O-7f7-hvXaeMvTzmxdYA/s320/hispano+suiza+plaza+del+ayuntamiento.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 128px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595934581368068786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgipsgc2dsZVQGCHCI8m75A_-0q-8viClMLaxFiwmcOyXt63xA5wQN5RK9W4dTJcIWDq63MhmzmqaRLSjfgDwXVI-TDoS4QDjk85Q1fsC9OkR6-54miVLoatEKxx0mzVKpZ9z0COtYGAuPf/s200/FIELATO+ALTA+SOCIEDAD+PRINCIPIOS+DELXIX.jpg" /></a></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvc9SFd1Ch7f8bKfOzDNecR-g2gJICyI7XmEqxO19qDpV9tSiUkUyz0FhTg843DMHlXJt4rh4_Ih7dVpfrSvfC983sTgyLOCRRbmpdN1qekvKqPMqqZEj3UrcKbeUrlsth3Bduwt9FWXxG/s1600/REPARTO+LECHE+PLAZA+ENCINA-GIL+Y+CARRASCO.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 144px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595935102672997058" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvc9SFd1Ch7f8bKfOzDNecR-g2gJICyI7XmEqxO19qDpV9tSiUkUyz0FhTg843DMHlXJt4rh4_Ih7dVpfrSvfC983sTgyLOCRRbmpdN1qekvKqPMqqZEj3UrcKbeUrlsth3Bduwt9FWXxG/s200/REPARTO+LECHE+PLAZA+ENCINA-GIL+Y+CARRASCO.jpg" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNhVixZHMVpaG_KEXO1Hh1B0vu3Wc9cHBzt5QZDvWMAhiMaknQENVfgdwn6lpQopGbNsQqGNi486vmHuXaOM69NgCzqu1xUQ4giXzZ2P27vfw3otjfwfcEPSZkcXomYYxqOEvjQIuB399b/s1600/central+t%25C3%25A9rmica+compostilla+I.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 126px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595935748983603810" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNhVixZHMVpaG_KEXO1Hh1B0vu3Wc9cHBzt5QZDvWMAhiMaknQENVfgdwn6lpQopGbNsQqGNi486vmHuXaOM69NgCzqu1xUQ4giXzZ2P27vfw3otjfwfcEPSZkcXomYYxqOEvjQIuB399b/s200/central+t%25C3%25A9rmica+compostilla+I.jpg" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKRjqo4cJy6XoozF6FxqmhiQkmkBtOuktWTf4hX_33NRA7xLuOEwZ3GU6WCCTrLv8wS-6NacvR2cno5pT48Y9ioyNHB5CnDyB3oWYxWw4S362j5TCqLVB4f5FVtCuF7tKEivPJc-hsPcz3/s1600/trenes+minero.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 93px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595936337067715106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKRjqo4cJy6XoozF6FxqmhiQkmkBtOuktWTf4hX_33NRA7xLuOEwZ3GU6WCCTrLv8wS-6NacvR2cno5pT48Y9ioyNHB5CnDyB3oWYxWw4S362j5TCqLVB4f5FVtCuF7tKEivPJc-hsPcz3/s200/trenes+minero.jpg" /></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8rfE1ZG9wGWg2Sc2RyJd-M_u2firHT0I9eg1j71XnLi_4mvZvIDaMHfHl3Su3sOtWLCtBBEHG2uetoMipBM4uT2RV_kcYE8QX7Had9X3utrxscDZQLD-D74q5y59JbPiFGnxmfZcEsxtt/s1600/estaci%25C3%25B3n+de+ponferrada.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 154px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595936670840847266" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8rfE1ZG9wGWg2Sc2RyJd-M_u2firHT0I9eg1j71XnLi_4mvZvIDaMHfHl3Su3sOtWLCtBBEHG2uetoMipBM4uT2RV_kcYE8QX7Had9X3utrxscDZQLD-D74q5y59JbPiFGnxmfZcEsxtt/s200/estaci%25C3%25B3n+de+ponferrada.jpg" /></span></a></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">... Esas aguas que llevaron con mi niñez mi ventura, ¿En dónde, río, pararon? "...</span></em></p><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjayg7lJPdyvhcqO89N4miG5dcfj668YqwkXNgGrF0MEdpPIaUk7Uh-Z7eMROr0n-WYC07PAIwnj-FS78ki__IHxa1il_djoZReSI65dh8wavRSDo8Smsi6hZ9re6XC5wT5_eSY4TuMB34Z/s1600/barco+hacia+argentina.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 128px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595942983392953650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjayg7lJPdyvhcqO89N4miG5dcfj668YqwkXNgGrF0MEdpPIaUk7Uh-Z7eMROr0n-WYC07PAIwnj-FS78ki__IHxa1il_djoZReSI65dh8wavRSDo8Smsi6hZ9re6XC5wT5_eSY4TuMB34Z/s200/barco+hacia+argentina.jpg" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">La llave del corazón de muchos bercianos zarpó con ellos en este barco camino de Argentina... </span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">__________________________________________________________________ </span><br /><p></p><br /><p><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Y dando un salto en el tiempo, os propongo una visita virtual al casco antiguo de Ponferrada </span><a href="http://www.ponferrada.org/ponferrada/cm/gallery/panoramicas/Tour_Virtual/index.html?locale=es_ES&textOnly=false"><strong><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#3333ff;">pinchando aquí </span></strong></a></p><br /><p><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></p>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-62665158281905762232011-04-01T08:17:00.014+02:002011-04-01T10:19:05.983+02:00<strong>Una golondrina sola no hace primavera</strong>...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2-xnmdJqf5nJLNnd9aDC8EF6VhrW5qbDpAy1i8UK7C6K5gPP6rqdp0xreWdGMWUqTB_Sdz51CkNFCWJFjAiHs9Q5-Loe2tbaO10G0-TA-D5yyuryI23hcdOkWI28z5JlTIyh8Jt0jzF4Z/s1600/Detalleblog%255B1%255D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 123px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590495703349228018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2-xnmdJqf5nJLNnd9aDC8EF6VhrW5qbDpAy1i8UK7C6K5gPP6rqdp0xreWdGMWUqTB_Sdz51CkNFCWJFjAiHs9Q5-Loe2tbaO10G0-TA-D5yyuryI23hcdOkWI28z5JlTIyh8Jt0jzF4Z/s400/Detalleblog%255B1%255D.jpg" /></a> <br /><br /><div></div>Cuando nada en la mañana prometía<br />que un chorro de agua tibia pudiera exfoliar<br />las escamas de este invierno<br />ni la grosera desnudez <br />de tantas noches, vacías de estrellas…<br /><br />Advertí esa luz cambiante de entretiempo<br />que regresaba lentamente a la inocencia <br />de recoger señales, en lo cálido del mundo. <br /><br />Fue al girar el grifo de la ducha<br />que se precipitó una golondrina<br />batiendo suavemente las alas, <br />y en un ágil quiebro levantó <br />dos gotitas de agua con el pico,<br />para luego desaparecer.<br /><br />Entonces recordé <br />que siempre he amado <br />la negrura de aquellos pájaros <br />que colgaban su nido de media taza<br />en el voladizo de mi ventana.<br />Cómo llenaban el aire de gorjeos floreados<br />y entraban y salían de mis ojos<br />extraviándose en lo azul.<br />Crecí pensando que primavera durmiente<br />regresaba de los cuarteles de invierno <br />escoltada por las primeras golondrinas,<br /> prendida en la horquilla brillante de sus colas <br />para que mis propósitos de aire<br />no se volvieran de madera, sorda y vegetal.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeFw6mKnHyn9yAQWb9p_COPJy9rLMj_NghCiosAZtjymrgxhhHftlcp6FGBIkvlYGE39FtZ4p4Umf_yHVAKWKNgwiFWYlXxmfAlivmBPO1AOxnQDtS3DO8Htsyg3_0f1Hfrbc5SJW7-HKC/s1600/Golondrinas%255B1%255D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 282px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeFw6mKnHyn9yAQWb9p_COPJy9rLMj_NghCiosAZtjymrgxhhHftlcp6FGBIkvlYGE39FtZ4p4Umf_yHVAKWKNgwiFWYlXxmfAlivmBPO1AOxnQDtS3DO8Htsyg3_0f1Hfrbc5SJW7-HKC/s400/Golondrinas%255B1%255D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590496845705407842" /></a><br /><br />Y mientras la taza de café perfumaba <br />de castillos la atmósfera, escuché <br />como antaño, despertar la melodía de Marzo<br />al compás trino <br /> <br /><em>Tisuí- tisuí- tisuí</em>…<br /><br />¡Loca de golondrinas la mañana!<br /><br /><em> Tisuí- tisuí- tisuí…</em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoEvfeHS0cSy54UnhqcKS8odwaRNek5x35LVByobQDsdjV3w13QCmjHXR2dGeJenqyBmAJNUQxwLMmc2QkNVUs-UTrGFLvMXOl8HCXaDY2xfdtPQ6jb-lY0t3jXtvC3xQXZSna8EtP530f/s1600/delapiz-golondrina-2%255B1%255D.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 182px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoEvfeHS0cSy54UnhqcKS8odwaRNek5x35LVByobQDsdjV3w13QCmjHXR2dGeJenqyBmAJNUQxwLMmc2QkNVUs-UTrGFLvMXOl8HCXaDY2xfdtPQ6jb-lY0t3jXtvC3xQXZSna8EtP530f/s200/delapiz-golondrina-2%255B1%255D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590497899886589346" /></a><br /><br />Y los dedos de una brisa primaveral<br />me fueron llenando los armarios<br />con extravagantes sombreros de plumas,<br />guirnaldas de flores nuevas<br />y otros misterios.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><iframe title="YouTube video player" width="640" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/V1ARc-xw6sI" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-53972161795850552002011-03-24T10:38:00.018+01:002011-03-24T12:56:59.057+01:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNx9kev3QEhcJ4G1lrmhKBuhZVT1_V8Dxve5mN0X6Oxcd1JX73UIfVtrHnzhDER6JeP_TWQ_Zt1hnfjuRwtVRphvNq1Cl1CreK7w9hfhfLPzu0xVtC3tYQhgdEFncSZXU9kfLdL7pSTS7y/s1600/im705263257-ciervo_altamira%255B1%255D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 239px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587581809204378994" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNx9kev3QEhcJ4G1lrmhKBuhZVT1_V8Dxve5mN0X6Oxcd1JX73UIfVtrHnzhDER6JeP_TWQ_Zt1hnfjuRwtVRphvNq1Cl1CreK7w9hfhfLPzu0xVtC3tYQhgdEFncSZXU9kfLdL7pSTS7y/s320/im705263257-ciervo_altamira%255B1%255D.jpg" /></a><span style="font-size:85%;">"Ciervo". Pintura rupestre.Cueva de Altamira<br /><br /></span><br /><br /><div align="left">La tirolina de viento<br />trae y lleva,en su cuerda tensa,<br />ardentía sonora.<br />Luce el otoño sus galas turgentes<br />de afinación salvaje.<br /><br />Va cayendo la tarde en el clavero,<br />después de la lluvia<br />la tierra evapora esencias de almizcle<br />poderosos filtros libera que impregnan el aire<br />con irresistibles efluvios de cortejo y seducción.<br /><br />Repunta, la batuta solar, el ritual sonoro<br />la indómita llamada que convoca<br />al harén de hembras junto a la vaguada.<br />Bregan los machos entre las encinas<br />y sobre un fondo pulsante, in crescendo,<br />un estrépito encelado<br />lanza a los cuatro vientos<br />un clamor acuciante de bramidos impetuosos<br />que ascienden neveros y serpentean riscos<br />que, al rececho fogoso, descienden </div><div align="left">al regazo acogedor de las majadas.<br /><br />Como aguacero de piedras, resuenan<br />envites de percusión seca<br />estallidos de arboladas cuernas<br /><br />y el eco se despeña<br />multiplicando el estruendo,<br />desgarrando las costuras de la montaña.<br />Es tiempo de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Berrea">berrea</a>.<br /></div></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-1643500310459266672011-02-21T09:02:00.000+01:002011-02-21T09:02:00.090+01:00CALIGRAMA<a href="http://oi53.tinypic.com/288rwn7.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 800px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://oi53.tinypic.com/288rwn7.jpg" /></a><br /><strong>"Yo no esculpo pájaros, sino su vuelo".<br /></strong><a href="http://www.elpais.com/articulo/arte/Brancusi/vuelo/materia/elpbabart/20040124elpbabart_1/Tes"><span style="color:#cc0000;">Constantin Brancusi</span></a><br /><br /><br /><br /><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 315px; FLOAT: right; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5567580332868390210" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq5MJ2UOlAoGL_uv30qETaLJM_Sk4iIrlPw0IEv6MJkV4C3p4pkSjN7fhybwF84mPImwpnIocStQEuW4MCXk43TDl49Dc1yYoY11Vfhpt1vWDd7PW25qeQOc3nsQZIN0RPc_uG1RVqexgM/s400/pjaroenelespacio1928bro%255B1%255D.jpg" /><br /><br /><div align="right"></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">"Pájaro en el espacio" (1930)<br /></span></em></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-50577156894814976412011-02-14T09:35:00.011+01:002011-02-14T10:11:54.291+01:00<strong>"Regaré con lágrimas tus pétalos"<br /><br /></strong>La historia se desarrolla en un apacible pueblo perdido entre las montañas, cuando después de una intensa lluvia de verano, una gotita de agua cae justo encima de una rosa que vive tranquilamente en el patio de una casa, lo que hace que surja entre la rosa y la gota una bonita historia de amor.<br />Con una buscada y deseada estética "artesanal", el director <strong>Juan Carlos Marí</strong> empleó más de dos años en la producción de su corto, donde se han utilizado más de 10.000 dibujos pintados con lapices de colores.<br /><br />Juan Carlos Marí es un joven director valenciano (1.978) que lleva realizando animaciones de forma independiente durante muchos años, y con "Regaré con lágrimas tus pétalos" ha recogido premios por medio mundo:<br />Gold Remi en el 36º Worldfest Houston 2003<br />"Best animated short film" en el Dahlonega International Film festival (USA)<br />Premio al Mejor Corto de Animación en La Mostra de Cortometrajes de Vilafranca del Penedes 2003<br />Primer premio en el Festival de Vídeo de Quart de Poblet 2003<br />"Tomate de Oro" en el Festival "Vivir del Cine" de Buñol 2003 el premio<br />Mejor Cortometraje de Animación en la Muestra de Cortos Villa de Almunia 2003.<br />Además, ha sido seleccionado en numerosísimos festivales tanto nacionales como intenacionales, entre los que destacan, el CINEME Chicago International Animation Film Festival (EE.UU -2003), el International Leipzig Festival for Documentary and Animation Films (Germany- 2003), el Festival de Jóvenes Realizadores de Granada (Abril-2003) y el Festival de Cine Español de Málaga (Abril-2003).<br /><br /><br /><iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/z0d4qpZrcJc" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-12440304110269007852011-02-10T13:12:00.027+01:002011-02-11T07:02:27.700+01:00NADAR ES AGARRARSE AL SIGNIFICADO DEL AGUA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTDNMD_n6of6M1S_wborkfqz2PFvDS5giMNJvoQ6N7hYiGNQxNXtVZDX1yMh3OW7a55sn5I8soNYWMuJ-A8dJpbOyumYdop_LlRg8vcZvl9yqe21-dDWxZLJDSOHmT1hS7bSdYHqZodGPD/s1600/Marina-Ram%25C3%25B3n+Castellanos.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 271px; FLOAT: left; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572161320253192194" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTDNMD_n6of6M1S_wborkfqz2PFvDS5giMNJvoQ6N7hYiGNQxNXtVZDX1yMh3OW7a55sn5I8soNYWMuJ-A8dJpbOyumYdop_LlRg8vcZvl9yqe21-dDWxZLJDSOHmT1hS7bSdYHqZodGPD/s400/Marina-Ram%25C3%25B3n+Castellanos.jpg" /></a><span style="font-size:85%;">"Marina"<br /><strong>Ramón Castellanos</strong><br /></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFrfg4Qkc7k4hEc5HzRj3r2Si-iNeZkn0sTe_2wMpP0czWsX97miU-jsYkFTBOrxUtGRYnMvy3GyM4TPYEzY6wuWl_I4Z__xgY9FYTGQ7Kozh4G4e6RtgdLFONJf7j-8snNW4R9JyR3HI3/s1600/Oleo_sobre_agua%255B1%255D.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 306px; FLOAT: right; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572033006696755282" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFrfg4Qkc7k4hEc5HzRj3r2Si-iNeZkn0sTe_2wMpP0czWsX97miU-jsYkFTBOrxUtGRYnMvy3GyM4TPYEzY6wuWl_I4Z__xgY9FYTGQ7Kozh4G4e6RtgdLFONJf7j-8snNW4R9JyR3HI3/s400/Oleo_sobre_agua%255B1%255D.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />El invierno excluirá pronto al nadador. Este<br />lee las dudas otoñales del agua<br />en su múltiple riqueza: el agua tiembla,<br />se levanta a pesar de su firmeza,<br />en ella las primeras hojas caen<br />con el primer temblor de la mañana<br />anticipándose a él, arrojando fuera<br />sus huellas en círculos superpuestos y excéntricos.<br /><br />Hay una geometría del agua, pues ésta<br />recorta el exceso en las nubes<br />y las pone a flotar en una atmósfera interior<br />hecha de ángulos y extensiones: cada árbol<br />semeja un ciprés en su alargamiento,<br />y cada arbusto, cada signo de la estación<br />una lanza de fuego. Es una geometría y no<br />una fantasía de formas retorcidas, pues cada<br />variación líquida, respuesta al tema<br />del cual se aleja, suena con anterioridad:<br />es una consistencia, el tacto del flujo pulsátil.<br /><br />Mas ya le cansa mirar ahora, su cuerpo<br />le recuerda al ojo su dependencia<br />mientras, en su interior, el hombre corta la marina<br />y la reduce a andrajos. Su frialdad<br />lo sostiene contra ella, él lo permite,<br />pues nadar es también agarrarse<br />al significado del agua, moverse en su abrazo<br />y ser, entre abrazo y forcejeo, libre.<br /><br />El se esfuerza hacia-y-a-través de ese espacio<br />que su cuerpo hereda, creando un dónde<br />en el agua, una posesión que deseoso<br />abandona a cada brazada.<br /><br />La imagen que ha roto<br />fluye de nuevo tras él, sanándose a sí misma,<br />alzándose, alargándose, derramada como las plumas<br />de un ala inmensa cuya extensión, oscurecida,<br />proyecta sombras sobre su soledad: solo, innominado<br /><br />En este bautismo donde tan sólo Chenango tiene nombre<br />en un lenguaje perdido que empieza a analizar-<br />un habla de densidades y escarnios, de medias<br />respuestas a las preguntas que su cuerpo formula, una<br />rana a través del elemento continuo pero penetrable.<br /><br />Humano, lo afronta y, humano, se retira<br />del frío interior, la inclemencia que sin embargo<br />muestra una suerte de clemencia al sostenerlo.<br /><br />El último sol del año seca su piel<br />sobre una superficie que no es sino un mosaico de diminutos<br />fragmentos, allí donde el viento<br />no escapa a las imágenes<br />en la corriente de obsidiana, el vaivén fugitivo de ondas<br />que, incesantes, toman forma.<br /><br /><em></em><br /><br /><em>"Nadando en el lago Chenango"<br /></em><a href="http://members.fortunecity.com/mundopoesia2/autores/charles_tomlinson.htm"><span style="color:#3333ff;"><strong>Charles Tomlinson</strong><br /><br /><strong></strong><br /></span></a><br /><strong></strong></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-75808823503717762682011-02-05T18:40:00.000+01:002011-02-05T18:40:35.927+01:00<div align="justify">“Es evidente que, en pleno siglo XXI, las tecnologías cosméticas de todo tipo y condición se han idealizado y normalizado en una sociedad que, mientras pretende vivir sin tener en cuenta el ineludible deterioro biológico y la caducidad del cuerpo, desacredita e incluso denigra a los cuerpos que envejecen”.<br /><strong>Cristóbal Pera: El cuerpo silencioso</strong>. Ensayos mínimos sobre la salud<br /><br /><br /></div><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3SzXNo-ZJU2JVyxmLpmXKaog7UCKI-iCy_gkrdCnl_2IqAmBxp5GUN4yhsgWfs1N9HfRBSJyEHRtUFldHww06zfe0ayKOQdGQoibBqvlKsphq-9NSrido8JxEsoxHL-SkOr90QUMNwCtq/s1600-h/cristina+iotti.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435437712099588946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3SzXNo-ZJU2JVyxmLpmXKaog7UCKI-iCy_gkrdCnl_2IqAmBxp5GUN4yhsgWfs1N9HfRBSJyEHRtUFldHww06zfe0ayKOQdGQoibBqvlKsphq-9NSrido8JxEsoxHL-SkOr90QUMNwCtq/s400/cristina+iotti.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">CRISTINA IOTTI</span><br /></span><br /></div><br /><p><br /><strong>¡Customízate!</strong><br /><strong>(Te lo financiamos...)</strong><br /><br />Creemos en la democratización de la belleza<br />la comunión de las corporaciones<br />estéticas<br />en la rentabilidad de la imagen<br />como único capital social.<br /><br />Creemos en la bienaventurada intercesión<br />de <em>San Simon </em>replicante<br />(<strong>S</strong>-oltero <strong>i</strong>-nmaduro <strong>m</strong>-asculino <strong>o</strong>-bsesivo <strong>n</strong>-arcisista)<br />patrono de los trabajadores de la noche<br />y de <em>Sta. Barbie </em><br />(<strong>B</strong>eautiful-<strong>a</strong>lien-<strong>r</strong>econstructed-<strong>b</strong>aby-<strong>i</strong>mmature-<strong>e</strong>ngineering)<br />mortificada, incorrupta y glamurosa,<br />levitando sobre la punta del dedo gordo del pie<br />auxiliadora de las cinturitas de avispa<br />vientre plano<br />y culito en pompa,<br />icono de las que plastificaron su instinto<br />menospreciando los cuerpos bastardos y perennes.<br /><br />Creemos en la mediación del bisturí<br />como experiencia artística<br />en la bondad de las prótesis-misil XXL<br />¡Porque tú lo vales!<br />en la ingeniería corporal amortizable<br />generadora de autoestima<br />en el advenimiento de los nuevos productos<br />retocados: integrales o por parroquias.<br />Garantizamos tu reciclaje y proyección profesional.<br /><br /><br />Creemos en los predicadores de laboratorio<br />en la ingente labor social de los <em>Trendsetter<br /></em>en los servidores de quirófano fieles de la lógica<br />ontológica<br />…del mercado.<br /><br />Creemos en el sacramento estético<br />del pico de toxina<br />botulínica,<br />en el poder globalizador de la expresión humana<br />de los ídolos planchados, <em>sonrisoterapiados</em>,<br />tuneados, bronceados y estupendos.<br /><br /><strong>Ser viejo no está de moda.</strong><br />Con ayuda de nuestros especialistas,<br />aprenderás a amar a tus coenzimas<br />por encima de todas las cosas.<br /><br />Piensa en tu futuro,<br />ser viejo ya es un delito<br />y acabará por estar penalizado.<br />Por una adolescencia-senil- responsable:<br />¡Evita el afeamiento de nuestros jardines y calles! </p><br /><p></p><br /><p></p><br /><p></p>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-71211184135393107512011-01-21T21:48:00.003+01:002011-01-22T20:53:24.576+01:00SENSACIONES SECUNDARIAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtUTbMdbRXwocxL3JYJ9pvBq_ipwqOLwaEDvpyRhTTer2_6ZsywBwTosPfZkXgYcexQMLBQ9cfssxR9qmKUVWB4KVfngnjdxeZ6GMoanxEsMrcdHKXTOwHtJqkJwkR2ioAKwoXRD083q62/s1600/Paleta-de-colores2%255B1%255D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5564744425750928658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtUTbMdbRXwocxL3JYJ9pvBq_ipwqOLwaEDvpyRhTTer2_6ZsywBwTosPfZkXgYcexQMLBQ9cfssxR9qmKUVWB4KVfngnjdxeZ6GMoanxEsMrcdHKXTOwHtJqkJwkR2ioAKwoXRD083q62/s400/Paleta-de-colores2%255B1%255D.jpg" /></a><br /><br /><br />-Las cosquillas y los besos estampados con efectos especiales, son de color amarillo.<br /><br />-Las ganas de bailar, correr, jugar, reír… son de color naranja.<br /><br />-El chasquido de los delfines, la brisa que refresca, el aleteo del estornino, el frío de la nieve son de color azul.<br /><br />-El abrazo de mamá es como el sonido templado de las campanas, del color del bronce.<br /><br />-El olor a pino, a cilantro, el frescor de las sombras afrutadas, cuando te encuentras rebosante de salud,...ese es el color verde.<br /><br />-El tedio huele a membrillo, a calima estival<br /><br />-El aburrimiento lanza gritos negros<br /><br />-Cuando sientes que quieres ser mejor persona, las lágrimas huelen a rocío. Cuando se hunden en la nada, rezuman dolor, saben a astilla de cedro.<br /><br />- El olor después de la lluvia es marrón, arranca aromas minerales de la tierra.<br /><br />- El calor del sol del mediodía, el rescoldo de la hoguera, cuando te enfadas y tienes deseos de gritar o cuando deseas abrazar con intensidad,...todo eso huele a rojo.<br /><br />- El cariño es sonrosado, dulce, fragante, simétrico y flexible.<br /><br />- La tristeza y el miedo son grises.<br /><br />- El adiós y el olvido huelen a cartón, naftalina y polvo.<br /><br />- El blanco es cuando cierras tus ojos y no piensas, huele como la palabra ensueño. La letra “o” es blanca. Y se distrae a si misma…como si levitara.Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-63852515630155283952011-01-12T10:11:00.000+01:002011-01-12T10:12:06.389+01:00<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh07P28yBdVbgarKHx3gWVrQDV4_IaDdu10rHTykmo0ebFZbhPs70jKsCHarQSJR9J6du1ujLn_8j6I1BXqCzXsnnXatLa75JZPVIjtsI-cMU3Pl2FSRyNMSsY51fDcDOy_UBHNyYQ_qHvM/s1600/columpio-copy%255B1%255D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 224px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558673732104462578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh07P28yBdVbgarKHx3gWVrQDV4_IaDdu10rHTykmo0ebFZbhPs70jKsCHarQSJR9J6du1ujLn_8j6I1BXqCzXsnnXatLa75JZPVIjtsI-cMU3Pl2FSRyNMSsY51fDcDOy_UBHNyYQ_qHvM/s400/columpio-copy%255B1%255D.jpg" /></a><br /><br /><br /><strong>La nostalgia es un columpio<br />abatido de infinitud. </strong><br /><br />Cuán liviana se mece<br />la añoranza pura<br />bajo los párpados de la infancia.<br /><br />Qué sensato júbilo apurar el vértigo<br />queriendo rozar el firmamento<br />más alto, más…<br /><br />Más alto…<br /><br />y entonces llueve,<br />llueven certezas como aguacero,<br />apuntan caricias oblicuas transidas de crepúsculo<br />y la esperanza sisea arrullos de nimbo, vestigios<br />que no ha quebrantado ningún aire. </div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-70102070361186924812010-12-16T08:18:00.040+01:002010-12-17T08:16:41.991+01:00<strong><em>"Niebla pálida y sutil<br />que en alas vas de los vientos"...</em></strong><br /><span style="font-size:85%;">(Versos con los que inicia Enrique Gil y Carrasco su poema Niebla)<br /><br /><br /></span><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">La casa en la que se establecieron mis abuelos maternos estaba junto a la presa de la Martina en el barrio de Flores del Sil.<br />Decía Antonio Machado que Londres y Ponferrada eran dos buenos lugares para marcharse. Desde los campos de Castilla que cantara el poeta, sin embargo, emigraron mis abuelos con ocho de sus nueve hijos. El noveno, nació en la casa de Flores del Sil. Un barrio a las afueras. Un barrio obrero.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Imagino que la Ponferrada de principios del siglo XX debía ser una cuidad realmente fea para que el poeta la comparara con el Londres victoriano, donde además de la niebla, se concentraban las clases trabajadoras en barrios humildes y en condiciones insalubres.<br />Hoy en día, Ponferrada ha superado ese complejo de fea, desaparecida la montaña de carbón y aquel polvillo negro que ensuciaba calles y fachadas. Y aunque el Sil no es el Támesis, hay algo que siempre hermanará Londres con Ponferrada: la niebla. Quizás esa fuera una de las razones por las que al poeta andaluz, le disgustaban las dos ciudades.<br /></span></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Siendo una niña, las <em>Nieblas de la Purísima</em> descendían invariablemente el 8 de diciembre durante nueve días seguidos, sin tregua. El mundo desaparecía en un pozo algodonado de gris sucio y carbonilla. La escasa iluminación de las farolas daba un aspecto fantasmal a las calles. No había manera de librarse de la humedad.<br />Esa visión borrosa y alucinada de la realidad producía angustia hasta al más templado carácter. Llegando el octavo día, las nieblas pesan físicamente como una losa opresora y gélida.<br /><br />Recuerdo que haciendo uso del uso de la razón (derecho que en mi infancia se atribuía automáticamente después de la Primera Comunión y que entre otras responsabilidades incluía "viajar" a casa de mis abuelos cogiendo el autobús) bajé a Flores del Sil para recoger algunas labores de costura que mi abuela arreglaba a mano y mi madre remataba con la máquina de coser.<br />Además de la helada, que en ausencia del sol espejaba el suelo con un barniz ennegrecido y resbaladizo, la niebla estaba en su nivel más bajo. Era un sábado y ya llevábamos viviendo muchos días como si fuera noche cerrada.<br /><br />Junto a la presa de la Martina, la atmósfera era todavía más irreal. Apenas cien metros separaban la parada del autobús de la casa de mis abuelos. Caminaba a ciegas, evitando como podía los socavones, pegada a las fachadas de las primeras casas. No había aceras ni alumbrado público . La única forma de caminar en línea recta, sin apenas visibilidad, era orientarse con los tímidos destellos de una bombilla que colgaba de algunas fachadas y que en condiciones normales, a duras penas, daba la luz justa para adivinar la cerradura del portal. </div><br /><div align="justify">De pronto, desapareció cualquier referencia y me encontré braceando como un náufrago en mitad de alguno de los descampados. Por un momento, me pareció que estaba soñando .</div><br /><br /><div align="justify">A mi derecha, la silueta de las fachadas se desvaneció. Quería gritar pero no me salía la voz. A mi izquierda, la niebla envolvía con su densidad viscosa los esqueletos de los árboles. La presa no traía mucha agua; y si la traía, la niebla filtraba su sonido como si el caudal fluyera con sordina.<br />Ciega y aturdida avancé escorándome peligrosamente hacia el terraplén de la presa.</div><br /><div align="justify">Siempre he sentido una atracción fatal, involuntaria y traumática con las aguas, sean dulces o saladas, desde que dando mis primeros pasos, aterricé de cabeza en el interior del caldero de fregar el suelo; afortunadamente, antes de que mi madre hubiera echado lejía al agua y quedé encajada hasta los hombros.<br /><br />Pero en aquellos momentos de pesadilla, había algo que me aterraba más que caer rodando al canal: las ratas.<br />Era frecuente verlas a plena luz del día emerger de la miasma y colarse a través de los agujeros de una portezuela metálica anclada al suelo por la que se echaba el carbón a los sótanos de las casas.<br />Mis peores presagios se cumplieron. Allí estaba… ¡la madre de todas las ratas!... asquerosamente peluda y del tamaño de un conejo. Hocicaba entre restos de basura. Frené en seco, paralizada del susto. Aquel bulto enorme, amorfo y repugnante emitió un chillido de advertencia; y lejos de huir, se me fue aproximando con un merodeo tan lento que me pareció una eternidad, hasta pararse a un palmo de mis pies.<br /><br />Como nunca en mi vida, escuchar las detonaciones del tubo de escape de la Vespino de mi abuelo me sonó a música celestial y atisbar la luz temblona y zigzagueante del faro de la moto fue como esa percepción de seguridad que relatan los que dicen haber vuelto del más allá… la luz al final del túnel. Ni rastro de la rata.<br /><br />Alarmado por mi tardanza, mi abuelo había salido a buscarme. Presa del pánico y de la angustia contenida, rompí a llorar nada más verle. Entonces, me subió en la moto y me tapó con una especie de pantalla de hule que usaba para resguardarse del frío.<br />Entre pucheros le conté a mi abuela la odisea. Ella trató de restarle dramatismo a mi relato y exclamó:” ¡Maldita sea la dichosa niebla!”.<br />Fue entonces cuando mi abuelo consultó el reloj. "Llegamos por los pelos"-murmuró. Dirigiéndose a mi abuela le reclamó la bolsa que me tenía preparada y la tranquilizó. Él mismo me llevaba de regreso a casa. Cuando abuela salió de la cocina, abuelo se puso la gorra y mientras me retiraba el flequillo de los ojos me cuchicheó en tono confidente, bajando un poco la voz para que mi abuela no le oyera: “ …Pero primero te voy a llevar a ver el mar, para que se te pase el disgusto”. ¿El mar?<br /><br />Tomamos el autobús y en lugar de bajarnos en la parada más cercana a mi casa, en la zona alta de la ciudad, agotamos el trayecto hasta las proximidades de Montearenas, la última parada que moría en el cementerio nuevo.<br />Sin soltarme de su mano, ascendimos sin prisas. Yo estaba impaciente y le preguntaba algo incrédula por el mar cada vez que se paraba para recuperar el resuello.<br />Cuando alcanzábamos el alto, noté que el mundo se aclaraba poco a poco…luego una explosión de luz me cegó. La luz que nos decía que siempre había estado ahí. El calor. Incluso el olor del sol. Todo por debajo de nosotros ¡era un mar! .Un mar de nubes intactas, limpias… Y a lo lejos un barco fantástico asomaba sus mástiles surcando el horizonte.<br /><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaK49pWorAarcTFt9yNbcWreCpbU7tArw9_3Fm0Cja9rWG_rEcDLTO5wRts7orB8XCG0Bd88xtuk_XuyXcpZ0uYgwMJaPehOXpIDB4VSOkxi0PKshQNEcYuOeqhhYi73kLvIdTS7estLWv/s1600/Niebla-Ponferrada+B_N.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551212954184360722" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaK49pWorAarcTFt9yNbcWreCpbU7tArw9_3Fm0Cja9rWG_rEcDLTO5wRts7orB8XCG0Bd88xtuk_XuyXcpZ0uYgwMJaPehOXpIDB4VSOkxi0PKshQNEcYuOeqhhYi73kLvIdTS7estLWv/s400/Niebla-Ponferrada+B_N.jpg" /></a><br /><br />Emprendimos un descenso perezoso y callado. La entrada en el pozo fue igual de repentina…como un golpe en el pecho. Era la misma niebla pegajosa que habíamos dejado poco antes; pero nosotros éramos distintos.<br />No me pregunten por qué estoy hablando en plural de nuestros sentimientos… me pareció que…<br /><br /><br /><div align="justify">En realidad, aún hoy, me lo sigue pareciendo.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><em>Como viene sucediendo en los últimos años, aprovechando la proximidad del solsticio de invierno, los cables del poema acaban iluminando un relato, un casi cuento muy cercano a mis recuerdos de infancia.</em></div><div align="justify"><em>En estas fechas siempre es bueno recordar que un poquito más arriba de la niebla que teje nuestros miedos e incertidumbres, que ensucia y distorsiona nuestra existencia... un poquito más arriba, brilla la Luz de la Esperanza. Y al calor de las palabras, mis mejores deseos para todos vosotros . Un abrazo y <span style="color:#cc0000;">¡</span><span style="color:#cc0000;">FELIZ NAVIDAD! </span></em></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-37462551098264681702010-11-22T11:10:00.005+01:002010-11-22T11:18:06.056+01:00<span style="font-size:85%;">“En la antigua Escandinavia los exiliados se llevaban las puertas de su casa, a veces las lanzaban al mar y desembarcaban en el lugar donde las puertas encallaban. Allí construían su nuevo hogar. De este modo la puerta se convertía en el inicio de una nueva vida, en la entrada a un nuevo lugar, a un nuevo hogar. De símbolo del pasado se transformaba en el símbolo del futuro y, siempre, en una idea similar a las de patria, casa, mundo. Dicen que así se fundó Reykjavik en el año 874.”<br />Eduardo Cirlot. “Diccionario de símbolos”<br /><br /><br /></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha07Nj9RHG4FI09-uhoXbMYCYLwgQWxX8-cZ0mXVKowZjE5yhTJQYyblgoZHOf3yDfVpqmoplaE1mxwBlQE7NOMmXepIwTmvl5W3fkK0-LmQmFPeaNRriceeBAE2Arwu77aiyo-zWRiLPY/s1600/Olvido%255B1%255D.jpg"><span style="font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 302px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542314736857192802" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha07Nj9RHG4FI09-uhoXbMYCYLwgQWxX8-cZ0mXVKowZjE5yhTJQYyblgoZHOf3yDfVpqmoplaE1mxwBlQE7NOMmXepIwTmvl5W3fkK0-LmQmFPeaNRriceeBAE2Arwu77aiyo-zWRiLPY/s400/Olvido%255B1%255D.jpg" /></span></a><br /><br /><br /><br />¿Dónde hubo zaguán de sombra<br />y renovada lumbre?<br />Crecieron las zarzas<br />que estrechan los caminos,<br />el vaho húmedo y musgoso<br />franqueó con verdín el vano.<br /><br />En estado de bruma<br />si te acercas<br />oirás la voz de los grillos,<br />letanía de sonajas<br />que penetran las ruinas<br />de un tiempo que se fue en manojos.<br /><br />Hubo de sucederse el olvido<br />y guardar silencio<br />el asidero dulce de la aldaba.<br />Hubo de derribar los goznes<br />el puño apretado de un desconocido viento.<br /><br />Pero nunca estuvo la puerta tan abierta<br />al olor ancho del campo<br />a las lindes sin pestillo<br />o al canto de un arroyo<br />cuando se cubre de pájaros.Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-33420416037105442402010-11-10T20:21:00.000+01:002010-11-10T20:32:04.812+01:00La recuerdo de espaldas<br />como estampa prendida<br />en el entredós de una cortina,<br />prematuramente envejecida.<br /><br />Así llega noviembre, ni se le oye.<br /><br />La mirada perdida en el sendero<br />y toda la negrura<br />de su alma de secano<br />en aquellos ojos negros.<br /><br />De espaldas, así la recuerdo,<br />con las manos cruzadas sobre el vientre<br />mientras la luz se ovillaba<br />en la espera<br />cuando la escuché hablar del duelo<br />y del color del frío amortajado<br />en un carruaje tirado por dos caballos,<br />del susurro de sotanas,<br />de la música solemne…<br /><br />Luego calló<br />como tomando un aire de más peso<br />más definitivamente ausente<br />para no acabar nunca<br />de regresar del silencio...<br /><br />Así llega noviembre.Ni se le oye.Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1350660458402714380.post-71859352068891917472010-11-01T08:00:00.000+01:002010-11-01T08:00:07.254+01:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcWEmzy_mkbUtMN_sQrGpoXos4Snl3TfZR-jZxU-qgnKoAKq7AFl-KFc3fk5BIUuuXGbwiGfkXjc2jxYwgGTnEMLzlF1Dy5dONmQG9veRV1a_kefnvsKLmMfQhORk-35ph-SAAY8QeX50f/s1600/mary-jane-ansell-guantes-mariposasjpg%5B1%5D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532256473975777922" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcWEmzy_mkbUtMN_sQrGpoXos4Snl3TfZR-jZxU-qgnKoAKq7AFl-KFc3fk5BIUuuXGbwiGfkXjc2jxYwgGTnEMLzlF1Dy5dONmQG9veRV1a_kefnvsKLmMfQhORk-35ph-SAAY8QeX50f/s400/mary-jane-ansell-guantes-mariposasjpg%5B1%5D.jpg" /></a><font size="2"><em> "Guantes mariposas"</em><br /><strong>Mary Jane Ansell<br /></strong></font><br /><br /><br /><div align="center"><br /><br /><br /><font size="4" face="verdana">Porque me vienen grandes los guantes<br /><br />juegan a engarzarse en mis dedos<br /><br />las mariposas,<br /><br />hacia esa silueta desnuda en la paloma.<br /><br /><br /><br /></font><br /><br /></div></div>Marianhttp://www.blogger.com/profile/03351008032805284948noreply@blogger.com4