"Gear it´s alright" (1982-1998)
Óleo sobre lienzo
ALBERT OEHLEN



Malogros y otras anomalías

I

De nada sirve vivir de lejos
te dicen
que has nacido
muerto
que no puedes morir
porque ni aún vives.


II

Dentro de la piel
me apretaban los zapatos.
Fuera de la piel
nadie me vio desnuda
atravesar la grieta que cierra los poros.

Y con la mirada esa de mirar imposibles fui,
ojos alerta, brazos extendidos
ademán, hacia lo que no estaba.

Alguien trajo
una manta piadosa
para cubrirme.


III

No se cómo paso,
una fracción de segundo
sería anticipo

de una hemorragia penosa
como una piel que devorase
al propio cuerpo

Y allí resuena
un zumbido arúspice y caníbal,
tratando de arrancar música al metal
de extrañas oquedades

palabras en ayunas
hacer y deshacer
moler y demoler
sentir y resentir

el latido de las vísceras,
las secuelas terribles
de un arte asombroso:

Se cumpla el orden,
no deben infectarse
las marcas de la muerte,
no deben infectarse…

Ahí están,
palabras de sutura,
piel desollada
calavera desovando larvas
en el labio.

"Hay una ley de vida, cruel y exacta, que afirma que uno debe crecer o, en caso contrario, pagar más por seguir siendo el mismo.” (Norman Miller )

"Pies" (Óleo sobre lienzo). Pedro Campos

Las huellas sobre la arena hacen soñar a los pies
que son raíces con largos dedos blancos
palpando en lo oscuro
el silencioso afán de lo que crece.

Algunas tardes azules
el reloj de la marea me sorprende
con su paso de húmeda seda, desborda
mis oídos con espumas
de sueño varado en solitaria playa.

Salto. ¿Importa dónde? …
las huellas sobre el mar no forjan destinos.
Repaso el lomo de los días iguales,
las olas que vienen a morir a mis pies.

Es tarde. Siempre es tarde,pero es hoy …

Hoy es el día
y me duelen los ojos y tirito sonrisas
que rebotan contra los arrecifes
porque aún siento en el pecho
el imán de las gaviotas.

“Si te quieres enriquecer, tienes que ir viendo cómo cambia la luz, cómo se abre una flor, cómo avanzan las sombras. Has de ver algo que te estimule”. ( Isabel Quintanilla )

Vaso (1969) Isabel Quintanilla.

A-FONÍA PARA DOS PENUMBRAS

Baja a beber la luz como los pájaros,

no quiere la tarde caer y esfumarse

en el mismo manantial del fracaso

como campana de vidrio libando vientos

que restalla, a patio abierto, detrás de los cristales.


Y no me inquieta el vaso sino el centro,

las bisagras celosas ahogadas del aire

la cúpula bruna donde la luz acitara

su afonía en blanco y negro

donde tañe, limpia y sin excesos

la estocada del prisma

sumergido en la retina del instante.

Anónimo egipcio (1410 a.C) XVIII Dinastía .

Pintura sobre estuco.Tumba de Menna.Sheikh Abdel-Gurna.

También las palabras se caen al suelo,
naufragan en los charcos o terminan
mezcladas con el fango
quién sabe si conversando
con las ruinas que habitan
en el fondo de todo.

Caen como las hojas en otoño
con la complicidad del árbol
perfumando un pensamiento
de mínima ternura…

Se acuerdan del Hombre y de su frágil disfraz
despiertan claridades subterráneas
proyectan raíces de luz.

Mira el niño un árbol y se ve árbol contemplando un niño.

Del otro lado, el Hombre se cree árbol que da frutos
de precaución y olvido.

Tal vez, no seamos más que hojas
en busca de un árbol.

FELIPE SÉRVULO
(Acuarela sin título)

Imaginó un territorio
donde la piel siente al instante
que está en el lugar preciso.

Cuestión de temperaturas,
de tacto, vestigios
de señales que el destino lanza por si acaso
alguien tiene la insensatez de advertirlas.

Un lugar donde el tiempo admite su derrota,
donde el viento sabe tu nombre y la lluvia
es aliada del ánimo.

Soñó el amanecer más bello
que había visto en su vida,
una lluvia arrebolada mojaba el cielo,
se derramaba sobre los árboles
y llegaba hasta ella para salpicarla
con gotas de temblorosa calidez.

Sintió su piel estremecida, saciada
su necesidad de redondeces plenas,
y que sus labios- por primera vez en mucho tiempo-
se descosían de la tristeza

¿Sabes lo que me preocupa, lo que
a veces me inquieta?

Imaginar la herida por la que respiro.
Levantarme viento de otoño sin salida,
vuelto hacia adentro.

Tiritar de verano
cuando los remolinos se llevan las hojas
prendidas de su cintura.
Y esperar,

esperar que la tierra
se cierre al frío.

"Cantante callejera"(1941)
André Masson
Pastel sobre collage de papel, hoja y alas de libélula sobre papel.