S/T Acrílico sobre lienzo
Mapi Moreno

Hay atajos y montes
que en la noche
se hospedan.

Y vientos sin frontera
que mueven ramajes
de piedad y olvido.

A veces hay silencios tajantes
inesperados
palabras silvestres
de emprendida huida.

Urge llegar.
Llegar antes de que el corazón
caiga
bajo la escarcha.

FRANZ MARC
"Formas en lucha" (1914)



Son los juegos del azar y de la muerte,
la historia de quemarse.

Al amparo sólo del movimiento
la perturbadora sensación
envuelta en lienzo de aguas rojas y lisérgicas,
tul de gelatina densa y ojos de embrión
se agita
la anémona
danza en la garganta
la dolorosa exactitud de un balanceo
entre el preludio y la rabia.

Ante ella orbita opresivo remolino
el luto sutil que anda en el mundo
colocando cepos de magnética memoria,
un dolor ciego y oscuro
que reunirá los pedazos de su presa.

Dicen de los poetas que aún pueden hacer ciertos milagros,
aliviar en sus vértebras el cansancio de los otros
encender la alegría en los jirones de un viento desazulado.

No es asunto de magia ni de alquimia, dicen
soltar una cometa más libre
más suelta que la vida
aunque se pierda la palabra escondida
y su ausencia haga añicos los cristales del mundo.

Dicen que frotando las palabras en un papel siempre sucede algo.
Un minúsculo espasmo
y el silencio se desgaja en dos mitades,
late una constelación
voraz de manos, de voces, de música...

Será por eso que hoy, poeta por un día,
suplente en los trajines del milagro
comprendo por qué nunca he vivido
más que en los rigores de la ignorancia
desde que mis dedos se extraviaron
en la loca persecución de unos versos
que nunca supieron dónde pierde el grito
su signo de herida transparencia.