"Buttermere Lake with Part of Cromackwater Cumberland, A Shower" (1798)
Óleo sobre lienzo. Tate Gallery
Autor:
Joseph Mallord William Turner
PREGNANCIA
En algún punto está lloviendo.
Autor:
Joseph Mallord William Turner
PREGNANCIA
En algún punto está lloviendo.
Cuán lenta me hacen las lluvias
sus tambores acunan la noche
y la lectura corre a su lado
por los canales del sueño.
Flota en el aire ese ambiente
de fabricación silenciosa
y apenas sin darme cuenta
salen las palabras a recorrerlo,
gesticulan por los cielos
e inhalan la ensoñación pneumática
que ahueca la cúpula.
En algún punto se abre una boca.
sus tambores acunan la noche
y la lectura corre a su lado
por los canales del sueño.
Flota en el aire ese ambiente
de fabricación silenciosa
y apenas sin darme cuenta
salen las palabras a recorrerlo,
gesticulan por los cielos
e inhalan la ensoñación pneumática
que ahueca la cúpula.
En algún punto se abre una boca.
Acaso finja, como yo, la delicuescencia
de una plata viva que inflama el aire
antes de desaparecer instante añil de la fascinación.
Y sin embargo, todo está allí
moviéndose o estático,
sin conexión, escaso de realidad
confuso, como mi vida de geometrías borrosas
se enrosca en las pinceladas, lubrica de grasa el bastidor
aspirando a penetrar el horizonte
de una plata viva que inflama el aire
antes de desaparecer instante añil de la fascinación.
Y sin embargo, todo está allí
moviéndose o estático,
sin conexión, escaso de realidad
confuso, como mi vida de geometrías borrosas
se enrosca en las pinceladas, lubrica de grasa el bastidor
aspirando a penetrar el horizonte
con la facilidad del respirar.
En algún sitio se oye
el derrumbe incesante de un trueno.
Me pregunto si alcanzará el cintilar de cristales rotos,
si esos hilos húmedos, delgadísimos, reflejados en el agua
entretejen una luz más poderosa que la fatiga.
Se oye el trueno. Se oye tronar
sin relámpago.
En algún sitio se oye
el derrumbe incesante de un trueno.
Me pregunto si alcanzará el cintilar de cristales rotos,
si esos hilos húmedos, delgadísimos, reflejados en el agua
entretejen una luz más poderosa que la fatiga.
Se oye el trueno. Se oye tronar
sin relámpago.
.jpg)
4 comentarios:
Sí. En algún sitio que ni podemos intuir...
un bso!
Y a través de tus versos, se siente, se oye, se degusta la poesía.
LLueven versos.
Besos
Atardece.. La luz de una farola en los cristales. Levanto la vista..
En el sofá queda mi cuerpo. Visito otros tiempos y lugares..
Derrumba el trueno mis sueños.. ¿Qué realidad es esta?.
Se deslizan lágrimas luminosas, jugando con la noche, recogiendo pasos de farolas desiertas.
¿O son recuerdos de mis sueños?
La lluvia crea un ambiente que logra transportarnos hacia nuestro interior más que hacia afuera y es entonces cuando nuestros sentimientos afloran con más fuerza y vienen a nuestra mente recuerdos y situaciones vividas en otros momentos. Hay quien tiene facilidad para jugar con las palabras y ponerlos luego sobre papel y otros sencillamente los guardamos dentro.
Un abrazo
Publicar un comentario