FRANZ MARC
"Formas en lucha" (1914)



Son los juegos del azar y de la muerte,
la historia de quemarse.

Al amparo sólo del movimiento
la perturbadora sensación
envuelta en lienzo de aguas rojas y lisérgicas,
tul de gelatina densa y ojos de embrión
se agita
la anémona
danza en la garganta
la dolorosa exactitud de un balanceo
entre el preludio y la rabia.

Ante ella orbita opresivo remolino
el luto sutil que anda en el mundo
colocando cepos de magnética memoria,
un dolor ciego y oscuro
que reunirá los pedazos de su presa.

Dicen de los poetas que aún pueden hacer ciertos milagros,
aliviar en sus vértebras el cansancio de los otros
encender la alegría en los jirones de un viento desazulado.

No es asunto de magia ni de alquimia, dicen
soltar una cometa más libre
más suelta que la vida
aunque se pierda la palabra escondida
y su ausencia haga añicos los cristales del mundo.

Dicen que frotando las palabras en un papel siempre sucede algo.
Un minúsculo espasmo
y el silencio se desgaja en dos mitades,
late una constelación
voraz de manos, de voces, de música...

Será por eso que hoy, poeta por un día,
suplente en los trajines del milagro
comprendo por qué nunca he vivido
más que en los rigores de la ignorancia
desde que mis dedos se extraviaron
en la loca persecución de unos versos
que nunca supieron dónde pierde el grito
su signo de herida transparencia.

Indolencia



Como si quisiera hacer al tiempo más condescendiente
la pared sigue ahí
quieta, enfrentándose a mí
condenada y recelosa.

Si fue todo hasta aquí tan blanco
podría ser peor siendo gris como la niebla.

Y yo no quiero amar una pared.

No quiero amar
a quien me trata siempre
como a una intrusa.

Apuntes sobre cabuyería

Hay sonidos que se hechizan a si mismos

Escucha:

Onudonudonud…


Palabras que tienen el poder arcano

de poner a dormir o despertar,
de hacer o deshacer
de invertir la corriente de las aguas
de construir océanos para nuestros nudos.

Nudos de agua
Medio nudo de sangre
Nudo de mariposa
Nudos que nadan
Estrellas como nudos
Nudos de carne y hueso
Nudos nacidos entre dos manos
Nudos de sondaleza
Marineros nudos

A veces me sorprende la actitud velada
de los nudos
ni por solemnes, ni por suicidas,
ni por huérfanos,
ni por lucero que aferra
lo absoluto
sino por semillas del viento.

Ata para que se suelte y suelta para que se ate

Hay nudos que no dicen nada
y nudos que todo lo dicen

Nudos que casi
no son nudos
Y que son azules
des-nudos.

Para que la tristeza no te cubra, ahuyentaré la niebla con mis manos de papel. No voy a poder, lo se, pero ellas quedarán grabadas, inquebrantable y azul mi aliento en su pulpa de grisalla. Para que la extrañeza de los días no te envuelva.

Para que la incertidumbre no alargue sus tentáculos opacos, encenderé una lámpara en el umbral ubicuo por donde sueles pasar algunos días. Quizá la apagarán los vientos y las sombras pero algo de resplandor queda pegado en el alma y pervive en el sueño el tenue resplandor de amanecida.

Para que la conspiración del desaliento no vacíe tus horas, buscaré tu mano y el abrazo. Como espantapájaros del miedo o como tres compases de pájaro sólo, lo mismo daría…si bastara si aleja el silencioso alboroto de alas cercenadas…. Ahora que tú estás abatida y yo sin nombres para nada, tratando de pintar el caracol de las ausencias recitaré el conjuro que aprendí de la terca media luz que llega a todas partes y no se duerme en el aire como el rito clandestino sino que es canto cuando todos los gestos parecen secas esperanzas alternativas y también es brisa que trepa la lluvia y sin palabras susurra que vivir empieza siempre ahora.

Para que la fatiga no te aturda escucharé la música que hay cerca de mí y que no he escuchado aún, pese a que algo me dice que sólo ella puede crear una complicidad indestructible entre los seres. Tal vez así sea la solidez del sentimiento, aunque no recuerdo el lugar de los ángeles, su mínima presencia de nube es la prueba…el aire que se descalza en los pájaros...

Para que tú no desesperes.

Emsambladura

Sospecho que no estoy hecha para la intemperie.
Ni siquiera el leve murmullo de la lluvia
da la razón al tacto. Nunca sé muy bien
en que inocencia o en que piedra me tropiezan las manos.
Amo la honesta luz, que a tientas
se ofrece a quien madruga.

Confieso mi fragilidad
lo transparente que puede
resultarme el vértigo de la vida
y esa necesidad que tenemos
de llamarnos hombre o mujer
y esparcir nuestra esencia
como un ruido que recorre en silencio
las dimensiones de un cuerpo
que acaba de notar la soledad.

Como en un sueño, recuerdo

Recuerdo haber estado…
(loca)
Amar la desesperación del otro lado de la puerta
hacerme llamar tierra,
fingir que me apellido mar.

Recuerdo una eternidad de instantes
despojada de relojes,
de color de piel desvanecida
en esa pose de mujer robada,
serpiente marina deshabitada
que saluda al sol
- y como nada -
ver pasar los siglos sobre esa media altura
del suelo
en la que florecen las sombras amargas.

el ritmo giratorio del tiempo...
Un mundo que gira
dentro de otro, y a la espera.
Mundo anhelante, rumor
de alfabetos que equilibra el asombro.
Antes,temer la luz,
después,el miedo a tanta claridad.
Y siempre la necesidad
de encontrarnos en un punto de afinación
esa vieja melancolía de los locos.

"No hay preguntas más apremiantes que las preguntas ingenuas."
Wislowa Szymborska

¿Estáis ahí los cuatro?

Para cuatro personas

Escribía, dijo
Maestro Ezra Pound, poeta,
para cuatro personas;
for four people,
afirmó exactamente,
y que lo sentía por el mundo,
que no las conocía. Pero cuatro
personas son una multitud,
es obvio.No podría
yo escribir para tantos, y tampoco
conoce a mi gente el mundo
O poor world, I am sorry!


José Jiménez Lozano
(de Elegías menores)

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